不是平常那种从门缝里钻进来的、带着霉味的微风，是真正的、从拱门方向灌进来的大风。
风里带着浓雾的湿冷气息，吹得巷口的塑料袋哗哗作响，吹得老周铁匠铺的门板哐哐地撞门框。
站在街上的人不约而同地抬起头，看着天。
天还是那片天，灰蒙蒙的，没有星星，没有月亮，但云在动。
鬼街的云二十年没有动过了。
温初花站在拱门前。
月光从云层的缝隙里漏下来，照在她脸上，把颧骨下方的阴影拉得很长。
她穿着那件洗得发白的旧外套，拉链拉到顶，领口用别针别着。左手腕上卡着老周打的新匕首，右手腕上是那把跟了她很久的旧刀。两条袖子放下来，什么都看不见。
她的口袋里揣着黑匣子和传信器，两个小东西贴在一起，隔着布料她能感觉到黑匣子比平时更热，像一颗快烧到尽头的炭。
姓赵的站在她身后三步远的地方，手里攥着一根铁管，管口被他自己在磨刀石上磨了一下午，磨出了一个斜尖，在月光下亮得像一把短矛。
方敏在左边，腰里别着两把菜刀，都是老周铺子里的，刃口开得极亮。
小六在她旁边，手里举着一把铁锹，锹头擦得能照见人影，他的手指在锹柄上攥得发白。
老周没来。他的伤还没好利索，胳膊上还吊着绷带，温初花没让他来。
“你留下看家，”她说，“万一我们回不来，铺子还在。”
老周当时坐在铁砧旁边，手里握着锤子，锤子举到一半停住了，停了很久，然后落下去，砸在一块烧红的铁上，叮的一声。
“行，”他说，“我看家。”
三十七个人，分成三拨。
一拨跟着姓赵的守在拱门附近，一拨跟着方敏守在鬼街入口的巷口，还有一拨散在几条主要的巷子里，负责传信和接应。
温初花把自己放在最前面。不是她比别人能打，是今天这扇门只有她能开。
苏游云站在她旁边，离她两步远。
他没有带武器，两手插在兜里，看着远处那道翻涌的浓雾。
他的眼镜片上反射着月光，看不清他的表情，但他的站姿跟平时不一样了——平时是松散的、随意的，今天是紧的，像一根被拉满的弦。
“几时了？”温初花问。
苏游云抬头看了一眼月亮。“快了。”
她把手伸进口袋，摸了摸传信器，又