“你真想好了？”我问。
他点头，把一颗剥好的瓜子仁放在我摊开的掌心。温的，微咸。
“地养人，人也得养地。”他重复父亲的话，声音很轻，却像犁铧翻开了我心底最硬的一层土。
我们开始干。
没有图纸，陈砚就蹲在田埂上，用树枝在地上画；没有测量仪，他拿步子量，一步七十五厘米，来回走了八百三十七次；没有劳力，他白天上课，晚上带着几个初中毕业没升学的青年，用铁锹、镐头、扁担，一寸寸拓。我白天带孩子，夜里就给他缝补磨破的裤子，熬姜糖水，把教案搬到田埂边的树荫下批改，等他歇息时，递上一碗水，听他讲哪段坡太陡，哪处地基虚，哪块石头得撬出来垫路基。
最苦的是冬至前后。地冻得梆硬，一镐下去，震得虎口发麻，火星子直冒。陈砚的手裂了口子，血混着泥，结成暗红的痂。我拿来家里腌咸菜的猪油，趁他睡着，一点点涂在他手上，再用干净纱布包好。他半夜醒了，没睁眼，只翻过手掌，轻轻覆在我手背上。
那晚月光极亮，照着新翻出来的冻土，泛着青白的光，像凝固的浪。
路修到一半时，县教育局来人考察“乡土教育融合实践”，点名要听我的课。我带孩子们在田埂上认野菜：荠菜清热，蒲公英解毒，车前草利尿……陈砚蹲在不远处，帮孩子们把挖出的野菜根须上的泥刮干净，再教他们怎么把嫩叶掐下来，码进小竹篮。
领导问：“林老师，您觉得乡土教育，核心是什么？”
我看着陈砚沾着泥的侧脸，说：“是让孩子知道，自己是从哪块土里长出来的。根在哪，心才不飘。”
领导点点头，又问陈砚：“陈老师，您放弃省城机会，扎根乡村教育，后悔过吗？”
陈砚直起身，拍掉裤腿上的土，望向远处起伏的山峦，那里有我们修了一半的路，弯弯曲曲，却执拗地向前延伸。
“不后悔。”他说，“土地记得所有俯身的人。它不说话，可它把人种进自己身体里，长成树，开出花，结出果——果熟了，自然会落回土上。”
那年腊月廿三，小年。
我们修的路，通了。
第一台手扶拖拉机突突地开上田埂，排气管喷着白烟，震得路边野菊簌簌抖落花瓣。全村人跟着跑，老人拄拐，孩子骑在大人肩膀上，笑声撞在山壁上，嗡嗡回响。陈砚站在路中央，没笑，只是抬起手