那人没应声，只是俯身，用毛巾一角，仔细擦去我鬓角的汗珠。那动作，带着一种近乎笨拙的珍重。
第二天清晨五点五十，我已站在村口老槐树下。
槐树果然半枯，虬枝狰狞，却在枯槁的枝干上，爆发出一簇簇浓绿的新叶，在晨光里绿得惊心动魄。树根旁，野蔷薇开得正盛，粉白的花瓣沾着露水，晶莹剔透。
他来了。
穿着深蓝色工装裤，白色T恤，脚上是一双沾着新鲜泥点的胶鞋。手里没拿筐，只拎着一只旧搪瓷缸，缸身印着褪色的“劳动模范”红字。
“来了。”他把搪瓷缸递给我。我接过来，入手微沉，掀开盖子，一股温热的、混合着麦香与豆香的甜润气息扑面而来——是豆浆。纯正的，带着豆渣颗粒感的粗磨豆浆，表面浮着一层薄薄的、诱人的奶皮。
“刚磨的。”他说，“趁热。”
我捧着搪瓷缸，暖意从指尖一直蔓延到心口。我小口啜饮，豆浆温热醇厚，豆香在舌尖弥漫开来，带着土地最本真的馈赠。他没喝，只是安静地站在我身侧，目光投向远处起伏的田野，晨光勾勒出他清晰的侧脸线条，下颌紧绷，喉结微动。
喝完最后一口，我放下缸子，抹了抹嘴角：“走吧。”
他点头，转身，沿着一条几乎被野草淹没的窄径，往村后山坳走去。我跟在他身后，踩着他踏出的路径。草叶上的露水很快打湿了我的裤脚，凉意沁肤。他走得很慢，不时伸手，拨开横亘在路中的藤蔓或低垂的树枝，动作自然，仿佛这已是延续了二十三年的习惯。
山路蜿蜒，越走越静。鸟鸣声渐渐稀疏，只有我们的脚步声，踩在松软的腐叶和裸露的岩石上，发出细微的、踏实的声响。我的呼吸渐渐变得绵长，心跳却越来越响，一下，又一下，撞击着耳膜。
约莫走了二十分钟，眼前豁然开朗。
一片坡地，不大，约莫半亩。四周用粗糙的石块垒起矮矮的围栏，围栏内，土地被整理得异常平整，黝黑，湿润，散发着雨后泥土特有的、浓烈而芬芳的气息。地里没有庄稼，只有一片茂盛得令人心颤的紫苏。
不是零星几株，不是小小一片。是整整一畦，郁郁葱葱，生机勃发。紫苏植株高过人膝，茎秆粗