林深沉默了一会儿。他不能说真话，但他也不想编一个太离谱的假话。他想起了自己的大学生活，想起了那些在图书馆里泡着的日子，想起了那些读过的历史书。
“读书的，”他说，“读过一些书，认得一些字。”
卢绾的眼睛亮了一下。“认得字？那可不多见。刘季自己也认得一些字，但读得不多，写起来更是费劲。你能写？”
林深点了点头。
卢绾笑了，笑得很开心，像捡到了什么宝贝一样。“行，那就有用了。刘季正缺一个能写能算的人，整天为了那些文书竹简头疼。你来了正好。”
他们继续往前走。
山路越来越窄，越来越崎岖，两旁的树木越来越密。柏树、松树、橡树，枝叶交错，遮天蔽日，把阳光挡在外面，林子里阴冷潮湿，弥漫着一股松脂和腐烂树叶的气味。脚下的落叶厚厚的，踩上去发出“沙沙”的声响，偶尔有松鼠从树枝上跳过去，发出一阵窸窸窣窣的响动。
走了大约半个时辰，卢绾停了下来，指着前方说：“到了。”
林深抬起头，透过树木的缝隙，看到了一个不大的山谷。山谷里搭着几间简陋的木棚，木棚之间有几个火堆，火堆上架着陶罐，罐子里煮着什么东西，热气腾腾的，飘来一股粮食的香味。木棚前面有十几个人，有的坐着，有的躺着，有的在磨刀，有的在补衣裳。他们的衣裳各色各样，有的穿麻布，有的穿葛布，有的穿着明显是从死人身上扒下来的、打了补丁的旧衣裳。他们的脸都被太阳晒得黝黑，手上的骨节粗大，指甲缝里塞满了泥土，一看就知道是常年干重活的人。
但他们脸上的表情不一样。
不是徭役营里那种麻木的、空洞的、像死水一样的神情。而是一种更鲜活的、更生动的东西——他们说话的声音很大，笑声很响，骂人的话很脏，但每个人眼睛里有光，一种说不清道不明的、像是希望又像是什么别的东西的光。
卢绾走进山谷，朝那些人挥了挥手。“刘季呢？”
一个正在磨刀的老头抬起头，朝山谷最里面的一个木棚努了努嘴。“在里面，刚睡醒，正在喝酒。”
卢绾笑了笑，转头对林深说：“你在这儿等着，我去叫他。”说完大步流星地朝那个木棚走了过去。
林深站在原地，双手垂在身体两侧，光脚踩在落叶上，浑身发抖。不是冷的，是紧张的。他像一块被扔进熔炉里的铁，浑身上下的每