邓龙光看完，将纸仔细折了两折，塞进上衣内袋。
那口袋里，还装着家人照片、一包受潮的烟，以及一颗早已拔掉保险销的手榴弹。
“回话：天黑之前，这里还是83军的。”
下午的进攻，是最疯狂、最惨烈的一波。
豆战车被打光了，可日军步兵不要命一样扑上来。
两千多人，没有装甲掩护，就是纯人肉冲锋。踩着同伴尸体往前涌，前面倒下，后面跨过，一层叠一层，尸体越堆越高，攻势却丝毫不减。
邓龙光把所有还能站、还能扣动扳机的人，全部压到一线。
什么营、什么连，早就没了编制。只剩不到两百人，零散分布在几百米长的废墟带上，各自为战，人自为战。
他自己端起一支步枪，蹲在墙后，一枪一枪稳打。
打一发，拉一次枪栓。
枪管烫得几乎冒烟，他用破布缠住护木，继续射击。
身边的弟兄一个接一个倒下。
没有惨叫，大多只是一声闷哼。很多人中弹后连声音都发不出，只是身子一歪，枪支滑落，人便再也不动，静静躺在瓦砾间，像一截燃尽的木柴。
激战近两小时，日军终于退了。
不是怕，不是溃，是死伤实在太重，后续兵力堆不上来了，尸横遍野，堵死了进攻路线。
邓龙光缓缓放下发烫的步枪，靠墙瘫坐。
左臂早已抬不起来，鲜血浸透衣袖，黏腻冰冷。左腿也在不停渗血，裤腿粘在皮肤上，轻轻一动，便是钻心的疼。
“还能打的，还有多少？”
参谋长蹲在他身旁，沉默数了很久，声音沙哑得像砂纸摩擦：
“不到一百。”
邓龙光抬头，望向天边。
太阳西斜，光线变得柔和，将整片废墟染成一层苍凉的暗金色，美得残忍。
“传令下去，准备撤。伤员先走。特务连留下。”
参谋长张了张嘴，想说什么，最终只化作一声沉重的叹息。
特务连是邓龙光从广东带出来的子弟兵，从淞沪一路血战到南京，死了大半，如今只剩几十人。
留下断后，意味着什么，所有人都心知肚明——有去无回。
“告诉他们，打完，别留武器给鬼子。”
傍晚，邓龙光带着最后八十多人，走进总统府大门。