拓跋境已经在雪地里跑了三天三夜。
没有马，没有粮，没有向导。身边从三十人减到不足二十，有人冻死在路上，有人掉进了雪坑再也没爬出来，有人实在走不动了，跪在雪地里求他扔下自己。他没有扔，可他也没有停。身后的追兵像一群闻到了血腥味的狼，咬着不放，白天追，夜里也追，你停他就近，你跑他就追，三天了，一步都没有落下。
他回过头，看了一眼身后那行歪歪斜斜的脚印，一直延伸到天边。天很低，灰蒙蒙的，像一口倒扣的锅。他喘着粗气，嗓子像被砂纸磨过，腥甜的。旁边一个亲兵摔倒了，趴在雪地里，再也不肯起来。拓跋境踢了他一脚，没有反应。他蹲下身，把手指放在亲兵的鼻子下面，已经没气了。他站起来，看着剩下的那些人，他们的眼神已经涣散，像快要熄灭的灯。
“走。”他的声音沙哑得几乎听不见。
没有人动。有人跪下了，说跑不动了，死了算了。有人哭，有人骂，有人跪在地上朝着天磕头。拓跋境拔出弯刀，砍了那个哭得最响的人。血溅在雪地上，红得刺眼。剩下的人不哭了，站起来，跟着他继续走。
他们走进了一条雪谷。两侧是陡峭的山壁，高得看不见顶，青灰色的岩石被风沙磨得光滑，有些地方挂着冰凌，在昏暗的天光下泛着冷光。谷底只有一条窄窄的路，勉强够两个人并肩。风从谷口灌进来，呜呜响，像有人在哭。拓跋境停下来，抬起头，看着那两道刀劈斧削般的山壁。他的眼睛亮了——不是高兴，是那种走投无路的人忽然看见了一根救命稻草的亮。
这里能守。
他当过兵，打过仗，知道地形。两侧的山壁就是天然的城墙，只留下这么窄的一条口子，人再多也涌不进来。只要在山上放几个人，备足了滚石和弓箭，大雍的兵来多少死多少。等他在这里缓过劲来，等雪停了，等天暖了，再从山后面绕出去，回草原。
“上山。”他指着西边那道稍微平缓一些的山坡，“把石头堆起来，把箭备好。”
剩下的人拖着疲惫的身体，开始往上爬。山很陡，雪很深，每爬一步都要用尽全身的力气。有人爬了一半滑下去了，滚到谷底，半天爬不起来。拓跋境没有回头看他，自己往上爬。他爬得很慢，可每一步都很稳。他找了个突出的岩石，蹲在后面，把弯刀插在雪里，开始往下看。从高处往低处看，谷口一览无余。只要有人进来，他就能看见。
赵庸的骑兵追到了谷口。他勒住马，举起千里镜往谷里望