他想起一个人。
崔明远。工部老尚书，管过水泥，管过河工，管过京城大大小小的土木工程。他手下有一批匠人，烧窑的、炼铁的、凿石的，什么都有。那些人，比兵部的武将好用——他们不吵吵，只干活。
“回去吧。”陆清晏拍了拍身上的灰，那身官袍沾了硝烟味，怎么拍都拍不掉。方书办跟在后面，还在想那个坑，想那声响，想大人说的“火药”。他不敢问，可他知道，大人又在做一件了不得的事了。
走出空地时，陆清晏停下来，回头看了一眼。地上那个浅坑还在，烟已经散了，可坑还在。他看了好一会儿，转身走了。
户部衙门的后院里，方书办端了盆水来，让他洗脸。他洗了，可那股硝烟味洗不掉，钻进衣裳里，钻进头发里，洗了好几遍还在。
“大人，”方书办端来热茶，“崔大人那边，要不要先递个帖子？”
陆清晏接过茶，喝了一口。
“不急。”他说。他需要想想，怎么跟崔明远说，说多少，怎么说。崔明远是可靠的人，可靠了这么多年。可这事太大了，比金薯大，比水泥大，大到能让大雍的边关稳下来。他不能出错，一步都不能。
方书办站在一旁，看着他大人坐在那里，手里端着茶，半天没喝一口。他知道大人在想事，不敢打扰，轻轻退了出去，带上了门。
陆清晏坐在案后，看着窗外那片灰蒙蒙的天。云很厚，压得很低，像是要落雪。二月了，还这么冷。他想起北境，雁门关外的风比京城还大，雪比京城还深。那些守边的将士，穿着单薄的铁甲，握着冰冷的刀枪，站在城墙上，一站就是一整天。
如果有了火药，有了能炸开城墙的火药，守城的人，就不用拿命去填了。
他放下茶盏，从袖中取出那个袋子，解开系扣，倒了一点粉末在桌上。灰扑扑的，不起眼，可它能把地炸出一个坑。他把粉末收好，系紧口子，塞回袖中。
起身，走到窗前。
窗外的枣树光秃秃的，枝丫伸向天空，像在等什么。远处传来几声鸟叫，叫得很急，一声接一声，像在催什么。他站在那里，看着那片灰蒙蒙的天，看了很久。那几行字还在他脑子里转——硝石，硫磺，木炭。碾碎，混合。点火，燃烧，爆炸。那些粉末，那些比例，那些试了一次又一次的失败，都在他脑子里转。
可他不怕。
那年金薯也是试了一次又一次才种活的。水泥也是烧了一窑又一窑才烧成的。这个也一样。试，试到成为止。