“等等。”陆清晏叫住他，“这事，别跟任何人说。”
方书办愣了一下，随即点头。“下官明白。”
接下来的几天，陆清晏每天都来这片空地。
第一次，比例不对，只冒了股黑烟。第二次，硝石加多了，烧得更快了，可还是不炸。第三次，硫磺加多了，烧起来的味道更冲了，熏得人直流泪。第四次，木炭加多了，烧得慢，烟大，火小，和第一次差不多。第五次，他把硝石碾得更细，硫磺过了一遍筛，木炭粉用绢布又筛了一遍。混合的时候，比前几次都认真，每一杵都均匀，每一转都到位。
他蹲在那堆粉末前，手里的火折子吹了又吹。火星在暗夜里闪了又闪，亮了一下，又灭了。他又吹了两下，这回着了。他把火折子凑过去，手很稳。
轰。
一声闷响，不大，可在安静的荒地里，像有人拿锤子砸了一下地。火光一闪，烟尘腾起，呛得人睁不开眼。方书办站在远处，吓得一屁股坐在了地上。陆清晏蹲在那里，被烟熏得满脸黑，可他没动。他盯着地上那个浅坑——不大，不深，可那是炸出来的。不是烧的，不是熏的，是炸的。
方书办从地上爬起来，腿还在抖。他走过去，看着地上那个坑，看了半天，说不出话。
“大人，这、这是什么？”
陆清晏蹲在那个坑边，伸手摸了摸坑沿。土是松的，热热的，还冒着烟。他把手指收回来，指尖沾了一层黑灰。
“火药。”他说。声音很轻，可那两个字在空荡荡的荒地里，像又炸了一声。
方书办不知道火药是什么，可他看见了那个坑，看见了那股烟，听见了那声响。他知道，大人又弄出什么了不得的东西了。
陆清晏站起身，拍了拍膝盖上的灰。他看着那个浅坑，心里有什么东西燃起来了——不是火折子上那种小火苗，是那种烧起来就灭不掉的火。北境三十万铁骑，拓跋境的国书，朝堂上那些说不出话的人，都在他脑子里转。有了这东西，城墙能守住，关隘能守住，那些只会骑马砍杀的蛮夷，还能那么嚣张吗？
“大人，”方书办小心翼翼地问，“还试吗？”
陆清晏看着地上那个坑，沉默了一会儿。
“不试了。”
他把剩下的粉末收进袋子里，系好口子，塞进袖中。那些东西，他不能让太多人知道。在能完全掌控之前，知道的人越少越好。他需要一个合作者——不是方书办，方书办管账行，管这事不行。那个人要懂行，要可靠，要能守口