楚彻搁下喷壶，端详着那盆白兰花，唇边那点弧度，温和得像在欣赏自家孩子的画作。
“分身搭的台子，倒是越来越像样了。”
他自言自语，调子平得没有半点起伏。
镜片后头那双眼睛，深得望不到底。
平静之下，是一种棋手看着棋盘正中央两枚棋子终于要狠狠撞上的，近乎贪婪的期待。
他转过身，背对着那块滚烫的监控屏，重新拿起喷壶，走向窗台另一侧的第二盆花。
仿佛屏里那场要吞掉几万条人命的厮杀，跟他喷的这壶水比起来，根本不值一提。
......
教堂正门前。
梁文已经杀到了台阶下头。
身后是被烧成焦炭的一长串信徒尸体，黑炎刀上的火舌舔着血污，发出滋的轻响。
他抬脚。
那扇斑驳的、雕着早已残缺的圣徒像的大门，被他一脚踹得四分五裂，碎木屑混着尘灰飞了满天。
门内
高台之上。
严明就站在那儿。
深蓝西装熨得没有半点褶皱。
他手里攥着那柄骨白的法槌，正用一方洁白的手帕，一下，慢条斯理地擦着槌头上沾着的血。
擦得极其仔细，像在伺候什么不容半点污渍的圣物。
门被踹开的动静没让他抬头。
直到那块血渍被擦得干干净净，他才把手帕折好，收进西装内袋。
然后，缓缓抬起眼。
那目光冷得能渗进骨头里，越过满地的狼藉，落在闯进来的一黑一灰两道身影上。
梁文扛着刀，咧嘴一笑：“哟，挺讲究啊。这都什么时候了，还顾得上擦家伙。”
严明没接话。
他低头看了看自己那只擦得发亮的法槌，又抬眼扫过门外那片血色的战场，最后，目光定在梁文和许安身上。
“两位。”
他开口，调子平得跟念判决书一样。
“也是带着罪来的吗？”
骨白的法槌，慢慢举了起来。梁文把黑炎刀往肩上一扛，桃花眼眯起来。
“罪？”他嗤了一声，“老子这辈子干过最大的坏事，就是上礼拜把队里冰箱最后一根冰棍儿偷吃了。”
“你这罪名，扣不到我头上。”
许安没说话——他也说不了话。
缝着的嘴角动了动，红木戒尺横在身前，周身的空气压得越来越沉。门外那些哼鸣声