“扬州。”她重复了一遍这两个字。 裴砚把公文放下。“扬州。” 马车驶过长街，暮色从车窗的缝隙里渗进来，把车厢染成一片温柔的灰蓝。 沈昭宁靠在车壁上，闭上眼。袖中的信贴着她的手肘，纸页微凉，可她觉得烫。像母亲的手，隔着生死的距离，轻轻按在她的手背上。 她在心里说：母亲，我来了。