他在这行混了这么多年，从尖沙咀打到旺角，从旺角打到油麻地，打过无数场架，砍过无数个人，从来没有怕过。
但此刻他怕了，不是怕死，是怕这种被人居高临下看着的感觉，像一只被按在砧板上的鱼，刀悬在头顶，随时会落下来。
他咬了咬牙，大手一挥。
“撤！”
那十几个人连滚带爬地往门口跑，有的拖着自己受伤的同伴，有的扔掉了手里的刀棍，有的连鞋都跑掉了。
无留手跑在最后面，他不回头，只是跑，皮鞋踩在碎玻璃上，嘎吱嘎吱响。
他跑出太子夜总会的大门，站在门口，大口喘着气，心跳得像要从胸腔里蹦出来。
那十几个人跟在他后面，有的胳膊上在流血，有的腿上在流血，有的脑袋上在流血，血滴在地上，在路灯下泛着暗红的光。
无留手回头看了一眼那块巨大的霓虹招牌，“太子”两个字在夜色里红得刺眼，像两颗跳动的心脏，又像两只瞪圆的眼睛，冷冷地看着他。
“走。”
他的声音沙哑得像含了一嘴沙子，转身穿过弥敦道，消失在夜色里。
太子夜总会的大厅里一片狼藉，酒瓶碎了一地，洋酒淌了一地，空气中弥漫着酒精和血腥混合的气味，呛得人嗓子发紧。
桌椅翻倒，沙发被掀翻，吧台被砸烂，酒柜空了大半，那盏水晶吊灯还在，但水晶坠子少了好几根，垂下来的金属杆在风里轻轻晃动，发出细微的叮当声。
几个穿黑色短褂的兄弟正在收拾残局，有的在扶桌椅，有的在扫碎玻璃，有的在把受伤的兄弟扶到一边包扎。
地上躺着三个人，都是和安乐的人，两个不动了，一个还在呻吟，声音越来越弱，像一台快没电的收音机。
瘦猴站在楼梯上，手里还握着那把枪，枪口还在冒烟，青烟在灯光里袅袅升腾。
他把枪插回腰间，从口袋里摸出一根烟，叼在嘴里，点上，吸了一口，烟雾在肺里转了一圈，从鼻孔里喷出来，在灯光里慢慢飘散。
他走下楼梯，皮鞋踩在碎玻璃上，发出嘎吱嘎吱的声响。
他走到那三个躺着的人旁边，低头看着他们，脸上没什么表情。
“把这里收拾干净。”
他的声音不大，但每个字都清清楚楚。
兄弟们应了一声，继续收拾。
瘦猴把烟