陈文渊看着他的眼睛，那双红了的、干了泪的、里面有东西碎了的眼睛。他在那双眼睛里看见了一个人，那个人在诏狱里，穿着囚衣，戴着枷锁，没有刀，没有飞鱼服，什么都没有。他在等他。等他写完最后一封陈情书，等他跪完最后一次，等他求完最后一个人。他在等他。他不会死，因为他知道他不会放弃。他写，他就活。他不写，他就死。他写。所以他跪在这里，求他的老师，求他盖章，求他帮他最后一次。他帮不了他。他站起来，转身走到桌前，拿起那枚印章，看着它。铜的，方形的，刻着“翰林院印”四个字。这枚印章他盖了二十多年，盖在无数份公文上，无数份奏章上，无数份陈情书上。他从来没有犹豫过。但今天他犹豫了。不是因为怕，是因为他知道，盖下去，他的学生就真的回不了头了。不盖，他也许会恨他。恨他见死不救，恨他冷漠无情，恨他在他最需要帮助的时候袖手旁观。他可以承受他的恨，但他不能承受他的死。他盖了，他就会死。他不盖，他也许还能活。他选择让他活。
陈文渊把印章放回桌上，转过身，看着陆砚清。
“砚清，你回去吧。”他的声音很低，低到像是在说一个不能让任何人听见的秘密。“我帮不了你。你回去吧。不要再写了。写也没有用。没有人会看的。没有人会接的。没有人会递的。你写一百份，一千份，一万份，结果都是一样的。你救不了他。你只能救自己。你活着，就是替他活着。你死了，他就真的死了。”
陆砚清站起来。他的腿麻了，膝盖疼了，手肿了。他没有看陈文渊，没有看那枚印章，没有看这间他来过无数次的厅堂。他转过身，走向门口。走到门口，停下来，没有回头。
“老师，”他的声音很轻，很平，“谢谢您。”
他走了。陈文渊站在厅堂里，看着他走进院子，走过廊道，走出大门。他的背影在月光中显得很瘦，肩胛
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