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沈峥明站在门口，月光从天上洒下来，落在他的肩上，落在他散落的发间，落在他苍白的脸上。他看着陆砚清，看了很久。久到月光从东边移到了西边，久到夜风把他们的衣袍吹得猎猎作响，久到远处传来了第一声鸡鸣。他的嘴唇动了一下，像是有话要说。但他没有说。
陆砚清也没有说。他们站在门口，隔着一尺的距离，月光在他们之间铺开一条银白色的路。他看着那个人的眼睛，那双眼睛里没有刀光，没有血影，没有那些年在诏狱里见过的、在刑场上见过的、在无数个生死之间见过的冰冷和残酷。那双眼睛里只有他。他的脸在那个人的瞳孔里，很小，很模糊，但确实是他的脸。眉，眼，鼻，唇，下颌线，颈侧的弧度。那个人在看他，一笔一划地看，像是要把他的样子刻进眼睛里，带回去，藏起来，在看不到他的时候拿出来看。
陆砚清看着他，心里有什么东西在翻涌。不是心疼，不是思念，是一种更深的、更沉的、被压在很下面的东西。像是深潭里的水，表面平静无波，底下暗流涌动。他想问“你怎么来的”，想问“你是怎么从偏院里出来的”，想问“你的刀
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