门外传来了脚步声。
很轻，很稳，一步一步，不急不躁。在寂静的夜里，那脚步声从巷口传来，穿过青石板路，穿过寓所的小院，穿过虚掩的院门，停在寓所的门口。陆砚清的心跳漏了一拍。他认得这个脚步声。这个脚步声他听了大半年了，在文书房的廊道里，在深夜的巷子里，在暴雨中，在雪地里。这个脚步声属于一个人，那个人有一柄绣春刀，有一双深色的眼睛，有一张冷硬的脸，有一个从来不会说“我想你”但用所有的行动在说“我想你”的心。
他站起来，走到门口，手搭在门栓上，没有拉开。门外的人也没有敲门。他们隔着一扇门，站着，沉默着。和那个人在暴雨夜站在文书房门外、把一页沾血的卷宗从门缝里塞进来时一模一样。和那个人在深夜里站在寓所门外、把那盏暖茶放在门口、然后转身消失在晨雾中时一模一样。他们总是隔着门，隔着窗，隔着纸，隔着墨，隔着八百里路，隔着弹劾的奏章，隔着停职待勘的命运。但他们总能感觉到彼此。隔着门，他能感觉到那个人的体温，那个人的呼吸，那个人的心跳。那个人的体温是热的，那个人的呼吸是稳的，那个人的心跳是快的——和他一样快。
陆砚清拉开了门栓。
门开了。一个人站在门口。
素衣，散发，没有刀。不是飞鱼服，不是劲装，是素衣。白色的，棉布的，洗得发白了，领口和袖口都有些毛边。他的脸比上次见面时更瘦了，颧骨更突出了，眼窝更深了，眉心那道竖纹像是刀刻上去的。他的嘴唇干裂，下唇那道细小的裂口还没有愈合，渗出一丝暗红色的血。他的眼睛——陆砚清的目光停在那里。那双深色的、沉静的、不带任何情绪的眼睛，正看着他。看着门口，看着他，看着这个站在门内、穿着一身旧衣、眼睛下面有青黑、嘴唇有些干、手指在微微发抖的人。<
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