的时候，时间很充裕，心情很平静，没有人在外面等着，没有手头的事要处理，他只是坐在案前，铺开纸条，蘸了墨，慢慢地、一笔一划地写下了这个字。然后他看着这个字，也许看了很久，也许没有。然后他把纸条折好，塞进信封里，让人送出来。
夜。他在告诉陆砚清——我这里现在是夜晚，很安静，只有灯和我。我在想你那里的夜晚是什么样的，是不是也这么安静，是不是也有一盏灯亮着，是不是也有一个坐在案前、写着字、等着什么人的人。夜。这个字里有太多的东西，多到一张小纸条装不下，多到陆砚清看了半个时辰还没有看完。他不是在看那个字，他是在读那个人。读那个人写这个字时的心情，读那个人想对他说但没有说出口的话，读那条跨越几百里的线那一端的温度。
他看了很久，然后把纸条折好，放进抽屉里的手帕包里。他没有写回信。不是不想写，是他不知道该写什么。那个人写“夜”，他可以写“灯”，可以写“月”，可以写“安”，可以写“我也想你了”。但他一个都写不出来。那些字太轻了，轻到托不住他想说的话。那些字太重了，重到写出来就会把纸条压碎。他不写。他把纸条收好
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