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，案角那盏凉茶还在，茶叶沉在盏底，安安静静的。
他关上门，走进夜色里。巷子很暗，没有月亮，只有远处更夫灯笼的微光。他走在青石板路上，脚步不快不慢。夜风从巷口灌进来，带着深秋的凉意，吹得他的衣袖猎猎作响。他的手不抖了，手腕也不那么酸了，胸口那团小小的火焰还在燃烧着，不灭，不熄。
他回到寓所，躺在床上，闭上眼睛。黑暗中，他看见了那盏灯。亮着的，在文书房的案上，琉璃灯罩里跳动着橘黄色的火焰。灯下是那份未完成的密奏，是那方砚台，是那支洗干净的笔，是那盏凉透了的茶。
灯不用灭。
他翻了个身，把脸埋进枕头里。枕下那半块玉佩硌着他的太阳穴，凉凉的，硬硬的。他从袖中取出那块白色手帕，放在枕边。手帕上那股混着皮革和金属的气息已经很淡很淡了，但他还是能闻到。他把手帕贴在脸上，深深地吸了一口气。
他睡着了。
梦里没有刀，没有血，没有密奏，没有卷宗。只有一盏灯，亮着的，在黑暗中，橘黄色的，温暖的。灯下坐着一个人，玄色劲装，腰佩绣春刀，低着
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