“去吧。”
徐锐站起来，“路上小心。”
周镇山拄着拐杖站起来，朝徐锐深深一揖，弯腰弯得很深，深到额头几乎碰到膝盖。
然后他转过身，一瘸一拐地走了出去。
走到门口时，他停了一下，没有回头。
“徐帅，保重。”
然后他拉开门，走了出去。
拐杖点在青石板上，发出“笃、笃、笃”的声音，一声比一声远，最后消失在风里。
马万山是傍晚来的。
他走进帅府时，天已经快黑了。
夕阳从西边的山脊上沉下去，把最后一线余晖洒在城墙上，把整道墙染成了暗红色，像是被血浸过的一样。
“徐帅。”
马万山抱拳，声音很低，低到徐锐要侧着耳朵才能听清。
“坐。”
马万山坐下来，侧着头，用那只好的耳朵对着徐锐。
他的右手上还缠着布条，血渍已经干了，变成暗褐色的一团。
“你的手怎么样了？”
徐锐问。
“没事。皮外伤。”
马万山摆了摆手，“末将皮糙肉厚，过两天就好了。”
徐锐点了点头。
沉默了片刻。
“徐帅，”
马万山开口了，“末将有一件事想不明白。”
“什么事？”
“朝廷为什么要把我们调走？我们在威北关待了这么多年，仗打了一辈子，到头来，连个善终都不给？”
徐锐看着他，沉默了很久，然后说：“马万山，有些事，不是你想的那样。朝廷有朝廷的难处，我们有我们的本分。我们只管做好自己的本分，其他的，交给天意。”