热度。 “陈哥，还没走？”小李的声音在旁边响起，带着刻意的轻松和一丝不易察觉的同情。 陈敬东抬起头，脸上没什么表情。“快了。”他说。 他最后看了一眼这个工位，屏幕暗着，绿萝蔫着，一切痕迹都在迅速褪去。他抱起那个没装多少东西、却感觉异常沉重的纸箱。 手腕上的旧护腕，隔着衬衫袖子，传来一丝若有若无的、属于另一个时空的摩擦感。 他转身，朝着电梯口走去。走廊的灯光把他的影子拉得很长，投在光洁的地面上，像一个沉默的、被剥离了标识的问号。 拼到了最后。 然后呢？