老管家的声音在抖。
“……”
大年初三的，晦气。
她没说话，挂断了电话。
车厢里，雪松香气还没散。
钟聿衡坐在暗影里，指尖捏着那枚刚从她发间拔下来的银簪。他慢条斯理地转着。
簪尖在微弱的仪表盘灯光下，闪过一道凛冽的寒芒。
像是在拨弄一件已经标好价格的祭品。
他显然听到了。在这座城。没什么风吹草动能瞒过他的耳朵。他就像个端坐在云端的看客。
看着底下的人在泥潭里挣扎、腐烂。
“要去？”他问。听不出半点波澜，甚至带着点看戏的散漫。
她拉开车门，笑的讥嘲，“我是岑家的救火队，也是钟氏的抹布。火烧到了脚边，总得有人去踩灭它。”
钟聿衡没拦。只是降下车窗，抬手丢出一枚古铜色的签章。
砸在岑念手心里，压得她指尖冰凉。
“带上这个。要是警队那边梁承亨不肯放人，让他直接找我。”
“多谢。”
岑念其实觉得挺可笑。读了那么多年法典。最后学的，竟是怎么把黑的洗成灰的。
手里那枚沉甸甸的。金属的质
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