不是不想睡，是没时间睡。病人从四面八方涌来，像溪水汇入河流一样，源源不断。头三天来了十几个人，华佗还能从容地一个一个诊脉、开方、嘱咐煎药的方法。到了第五天，人数翻了一倍。到了第十天，竹楼下面的空地上排起了长队，从棚子门口一直排到小溪边，少说有五六十人。
来的人什么样都有。有佝偻着背的老妇，拄着竹杖，走一步歇三步，从山里走了整整一天才到；有抱着孩子的年轻母亲，孩子烧得嘴唇起泡，哭都不会哭了，只剩下喉咙里发出细微的呻吟；有被家人用竹担架抬来的壮汉，腿上被毒蛇咬了一口，伤口已经发黑发紫，肿得像水桶一样粗；还有自己爬来的——真的是爬——一个瘸腿的老汉，双手撑着地，一寸一寸地从村口挪到竹楼前，膝盖磨破了，血和泥混在一起，结成黑色的痂。
顾湘站在竹楼门口，看着这条长队，深吸了一口气。
她在现代急诊科见过比这更拥挤的场景——春运期间的火车站医务室、流感爆发时的发热门诊。但那些场景里至少有秩序、有分诊台、有护士帮忙分流。在这里，什么都没有。只有她和华佗两个人，两双手，一箱药材。
“南风。”华佗的声音从身后传来，平静得像一潭死水，“先看重的。发热、出血、不能呼吸的，先进来。”
“知道。”顾湘点了点头，转身走进棚子，开始分诊。
她的动作很快，但很稳。走到队伍最前面，一个一个地看过去——翻开眼皮看巩膜，伸手探额头试体温，拉开衣领看脖子和胸口有没有皮疹。整个过程不超过二十秒一个人，判断准确得像一台机器。
“你，发热两天，咳嗽，先进去。”她指了指一个脸色潮红的中年男人。
“你，被蛇咬了？抬进来，快！”
“你，腿上的疮，排到后面去，不急。”
“你，抱着孩子的，进来。”
那个抱着孩子的年轻母亲愣了一下，眼眶一下子就红了。她张了张嘴，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了，只发出一个含混的音节。她抱着孩子踉踉跄跄地跟着顾湘走进棚子，膝盖一软，差点跪下去。顾湘一把扶住她的胳膊，力气大得出奇，硬是把她撑住了。
“不许跪。”顾湘说，语气不容置疑，“孩子病了，你跪了谁管他？站着，把孩子放在桌上。”
年轻母亲把孩子放在竹桌上。孩子大约两岁，面色灰白，嘴唇发紫，呼吸又浅又快，小胸脯像拉风