吴普托了一个赶马车的驿卒，把一张字条塞进了济世堂的门缝。
阿香早起开门，脚底下踩到一张叠成方块的草纸。她捡起来，上面只有一行字，字迹歪歪扭扭，像是手在发抖的时候写的：“师父软禁于相府。”
阿香的心猛地揪了一下。她攥着字条跑进后院，“先生！许昌来的消息！”
顾湘接过字条，看了一眼。她的表情没有变化——至少阿香没有看出变化。她把字条折好，塞进袖子里。
“先生……”阿香小心翼翼地喊了一声。
“火不够大。”顾湘说，“再添两根柴。”
阿香不敢再问，转身去抱柴火。她抱了两根干松枝回来的时候，看见顾湘扇火的手在微微发抖——不是冷，是那种使劲压住、压不住、从骨头里渗出来的抖。扇子一下一下地扇着，节奏没乱，但扇面上沾了几滴水珠。
阿香把松枝放进灶膛，火苗舔上去，噼噼啪啪地响。
辰时，病人陆续来了。第一个是隔壁村的刘铁匠，腰疼了三个月，直不起来。顾湘让他趴在诊床上，用手指按压他的腰椎，一边按一边问哪里疼。她的声音很平稳，和平时一模一样。刘铁匠哎呦哎呦地叫唤，她就换了个手法，轻一点，再轻一点。
第二个病人是东街的王婆子，头疼，说是让儿媳妇气的。顾湘给她开了三剂川芎茶调散，嘱咐她少生气。王婆子絮絮叨叨说了半炷香的功夫，顾湘一句一句地听着，不时点头。
第三个病人是一个发烧的娃娃，才八个月大，烧得小脸通红，哭都哭不出声了。顾湘把孩子抱过来，解开襁褓，用凉水擦额头和腋下。她的手很稳，但阿香注意到，她擦完孩子的腋下之后，在原地站了两秒钟——像是忘了下一步要做什么。
在顾湘身上，这种事从来没有过。
送走最后一个病人的时候，日头已经偏西了。顾湘没有去吃饭，而是走进后院，走到墙角那棵槐树下，蹲了下来。
但她的肩膀在剧烈地抖动，像一片被暴风雨撕扯的叶子。她把脸埋在膝盖里，两只手死死地攥着膝盖上的布料，攥得指节发白。没有声音，没有哭声，只有那种压抑到极致的、全身都在用力的颤抖。
阿香跟过来，蹲在她旁边。
阿香没有说“别哭了”，也没有说“华先生不会有事的”这种空话。她只是轻轻地，一下一下地拍着顾湘的背，像小时候她娘拍她那样。拍得很慢，很有节奏，像在哄一个做了噩梦的孩子。
过了很久，