处，看着先生蹲在槐树下面，弯着腰，把土一捧一捧地填回去。她的脊背在夕光里弯成一道弧线，头发已经白了大半，在金色的光线里像被染了一层淡薄的蜜。她没有过去。她知道有些事不需要人帮忙。 当晚，顾湘坐在灯下，翻开她的日记本。光线昏黄，晃着她的影子。她写了一行字：槐树下一套，长沙张仲景一套，冀州赵广一套。三处分藏，一失仍二在。她停了笔，想了想，又在下面添了一行。那行字写得很慢，像是一个人在把某种很重的东西轻轻地放下来：“华佗，我把你的书分好了。你安心。剩下的我来写。” 窗外有风穿过槐树，把新叶摇得哗哗响。那声音不疾不徐，像是有人坐在树冠深处，慢慢地、一遍遍地翻着一本永远翻不完的书。