他上了车,发动引擎。雨刷把挡风玻璃上那层薄薄的雪刮掉,露出灰白色的天空。他挂上挡,驶上了去公司的路。路面上没有积雪,雪太小了,落到地上就化了。只有车顶上、树梢上、屋顶上,才留着一点点白,像被谁不小心洒了一层面粉。
到了公司,同事们在讨论这场雪。有人说今年冬天来得真早,有人说不够大,下着没意思。林峰没有参与讨论。他走到窗前,看着窗外的城市。雪还在下,细细的,密密的,像一场无声的仪式。远处的高楼在雪中变得模糊,像一幅被橡皮擦掉了一半的铅笔画。他看了一会儿,然后回到工位上,开始工作。
下班的时候,雪停了。路面上的雪已经化完了,只剩下一层湿漉漉的水痕,在路灯下反射着碎金色的光。他开车回了出租屋,停好车,上了楼。进屋,换了鞋,走到窗边。窗台上的那两盆绿萝,在雪后的傍晚显得格外安静。他给它们浇了水,用湿布擦了擦叶片上的灰。然后他洗了手,倒了杯水,坐到沙发上。<
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