“你没事就好。”姐姐说。她转身回了屋。
林峰抽完了那根烟，把烟头在栏杆上碾灭，扔进了垃圾桶。他端着那杯已经凉了的茶，回到了屋里。母亲靠在沙发上，盖着那条毯子，在看春晚。电视里的相声演员在说一个不好笑的笑话，观众的笑声是录好的，一浪一浪的，假得很。但母亲看得认真，嘴角挂着一丝笑，不知道是真的觉得好笑，还是只是习惯了在过年的时候笑。姐夫在旁边刷手机，偶尔抬起头看一眼电视，又低下头。外甥已经洗完了澡，穿着新睡衣，在沙发上滚来滚去，像一条毛毛虫。
林峰在外甥旁边坐下来，外甥立刻爬到他腿上，靠在他怀里，不到两分钟就睡着了。小家伙的呼吸很轻，很均匀，温热的气息透过薄薄的睡衣，传到林峰的胸口。林峰低头看着他，那张小脸在电视的光影中忽明忽暗，睫毛很长，鼻梁很挺，嘴唇微微张着，像一条搁浅的鱼。他想起了五年前的那个夜晚，这张小脸苍白得像一张纸，嘴唇没有血色，眼睛闭着，怎么叫都叫不醒。现在这张小脸是红润的，嘴唇是粉色的，呼吸是温暖的。他活着，他在呼吸，他在长大。这是林峰用一句“不”字换来的。不是代价，是选择。他选择了说“不”，所以他得到了这个——一个靠在他怀里睡着的小孩，一个温暖的除夕夜，一桌吃不完的年夜饭，一个普通的、完整的、不需要奇迹只需要珍惜的夜晚。
春晚到了零点，倒计时的时候，母亲醒了，姐夫放下了手机，姐姐从厨房里探出头来。大家一起数：“十、九、八、七、六、五、四、三、二、一——新年快乐！”窗外响起了鞭炮声，噼里啪啦的，从四面八方涌来，像一场突如其来的暴雨。外甥被吵醒了，揉了揉眼睛，迷迷糊糊地说：“过年了？”林峰说：“过年了。”外甥说：“那我长大了一岁？”林峰说：“对，你七岁了。”外甥想了想，说：“那舅舅几岁了？”林峰说：“二十九了。”外甥说：“舅舅好老。”一家人笑了，笑得很大声，盖过了窗外的鞭炮声。
新年到了。林峰二十九岁了。
第二天早上，大年初一，林峰起得很早。六点多，天还没亮，他穿上衣服，轻手轻脚地出了门。母亲和姐姐还在睡，姐夫和外甥也还在睡。他一个人下了楼，走到小区的广场上。广场上没有人，只有几只麻雀在地上蹦来蹦去，啄食昨晚放鞭炮留下的碎屑。空气清冽而新鲜，带着鞭炮的火药味和冬天的干冷。他深深地吸了一口气，感觉那口气像冰水一样灌进了肺里，整个人都清醒了。
他绕着广场走了两圈，然后在健身器