“你爷爷的图纸，”默多克说，“是第一张。这些是后面的。你拿着，回去继续造。”
沈永年带着那个木箱回到了美因茨。他走进沈念祖的工作室，把木箱放在桌上。沈念祖坐在窗边，手里没有书，只是看着窗外的莱茵河。他已经不怎么翻书了，眼睛不行了，翻了也看不清。但他还能看河。河是活的，一直在流，不用费眼睛就能看见。
“爷爷。”沈永年叫了一声。
沈念祖转过头，看着他。老人的眼睛浑浊了，但目光还是稳的。
“回来了？”
“回来了。默多克先生让我带了些东西回来。”
沈念祖看了看那个木箱，没有问里面是什么。他知道里面是什么。是种子。别人种下的种子，结出了果实，果实里包着新的种子，带回来，种下去。再长出来的，就不一样了。一代比一代强。
“永年。”他说。
“嗯。”
“你曾祖——就是我爹——他叫沈存义。王恭厂的匠人。他临死的时候，跟我说了一个字。”
沈永年坐在爷爷旁边，听着。
“走。”沈念祖说，“就一个字，走。”
他停了一下，笑了笑。
“我走了。你爹走了。你也走了。”
他又停了一下。
“够了。”
沈永年握住爷爷的手。那只手很瘦，骨节突出，皮肤像风干的橘子皮。但这只手画过几千张图纸，造过几百台机器，把那些从北京带来的书卷上的字，变成了真实的东西。他一辈子没有学过拉丁文，不会说德语，不会用刀叉吃饭。但他做了比学会这些更难的事。
他把一个快要熄
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