月芜站在他身前七步，右手执剑，剑尖垂向地面。他微微侧首，像在听风——但无风，只有满山屏息。
珩夜拨了第一根弦。
一声空弦，从昆仑山巅沉下去，穿透水镜，在水镜之上荡起涟漪，涟漪又生涟漪，层层推远，推过群山间每一面水镜，推到每一座宴仙台，直到满山仙人，同时听见了这一道声音。
月芜的剑动了。
剑尖挑起，宛若挑开一道极薄的帘幕。弧光很慢、很轻，在空气中留下一道银白的残影。
琴声从低处起，不急不躁，春水初涨，河床上漫过一道细流。暮春时节，河水温凉，岸边草木葳蕤，野花星星点点。月芜的剑随琴声而行，剑尖拂过看不见的水面，团团水波纹在虚空中渐次漾开。
几个人从琴声交织的画面里走了出来——春天的傍晚，五六个戴着冠的成年人，六七个梳着总角的童子。他们穿着新做好的春衣，在沂水中沐浴，然后登上高高的舞雩台。春风吹拂，拂动山岚缭云，拂动他们的衣袖和发髻。
月芜的剑在此时扬起，剑光如风，他身姿轻盈如鸾鸟，如一道极轻极薄的光，在虚空中旋身、展臂、低掠，白衣翻飞间，像春风里最柔软的那一片云。
风乎舞雩。
咏而归。
琴声渐渐转入清扬——他们从舞雩台上下来，一路同行，边走边唱。春日的慵懒，春水中沐浴后的爽然，春风吹过的清凉，有同伴在身旁的愉悦，有歌声渐渐消散在暮色中的惆怅。
所有的情绪搅在一起，分不清哪一样是哪一样，只知道很好，非常好，好到让人想叹一口气却又舍不得叹出来。
月芜的剑不再是剑，是他身体的一部分，手腕翻折间，剑光柔得像一匹缎子；他的身形不再刻意控制，脚步随心而落，踏在看不见的舞雩台上，踏在沂水的浅滩里，踏在暮春柔软的草地上。他眼中映着琴声里的暮色，映着琴声交织成的画面，映着画面中他们渐行远去的身影。
弘岘一动不动。
他听不见自己的呼吸，也听不见身旁红鸾酒盏落案的声音。世界只剩下那把琴和那把剑，只剩下暮春的沂水和舞雩台上的风。他的眼睛是湿的，但他不知。
珩夜指节微叩，拢起最后一节尾音。
原本该是春光明媚。琴谱最后一节，写着春日融融，万物欣然。
但珩夜的指尖转停，轻柔拨过琴弦，将明媚春光揉散，化作和风