陈文渊的额头贴在地面上，一动不动。
半晌，他站了起来。
“臣......领旨。”
三个字说完，他转身走出了大帐。
帐帘落下。
冷风被隔在了外面。
但帐内的温度，依然在往下掉。
炭火盆里的炭，又暗了一分。
......
帐外。
陈文渊走出大帐，站在行营的空地上。
夜色已深。
营地里的篝火稀稀拉拉。柴火不够烧，只能两个时辰换一次岗，轮流烤火。
远处，有士兵蹲在背风的墙角下，抱着长枪，缩成一团。
棉袄裹紧了，还是冷。
有人在咳嗽。
有人在低声骂娘。
有人在数自己手里的铜板——那是出发前发的饷银，一共二两三钱。
扣掉军需官“代为保管”的一两，还剩一两三钱。
一两三钱银子。
拿命换的。
陈文渊看着这些士兵。
他的目光很慢，从左扫到右，把每一张冻得发青的脸都看了一遍。
然后他转过头，看向北方。
北方四十里外，有一万穿单衣、吃牛肉、不怕冷的士兵正在赶过来。
陈文渊忽然想起了白彦清说过的一句话。
那句话是从战报里传来的，从各种渠道辗转传到京城的。
“这片土地的主人是人民。”
陈文渊看着面前这些蹲在墙角瑟瑟发抖的“禁军精锐”。
又想起斥候描述的那些穿着单衣、面色红润、边走边吃牛肉干的镇北军。
同样是兵。
同样是人。
差距怎么就这么大？
老宰相站在寒风里，站了很久。
风把他花白的头发吹乱了。
他喃喃说了一句。
声音很轻，被风吹散了。
“这仗......没法打了。”
没人听见。
或者说，所有人都听见了。
只是没人敢接。