他的声音不大，但很沉，每一个字都像石头，一颗一颗地从他嘴里掉出来。
“但你我有缘。你又给我磕了那么多头，受了你的大礼，不能不还。”
他把木棍横在身前，月光照在木棍上，光溜溜的，没有刃，没有锋。“我教你一套刀法。只演示一遍。能不能学会，你自己好自为之。”
海伢子的眼睛亮了。不是那种灼热的、恨意的亮，是另一种，是那种溺水的人抓到了岸边的石头时的亮。
他用力点头，把手里的饼子碎渣拍掉，站到院子边上，靠墙站着，看着花阴。花阴走到院子中央，站定。他闭了一下眼睛，再睁开。
他的右手握住木棍的一端，手腕一翻，木棍从横在身前变成竖在身侧。棍尾点地，发出很轻的一声响。
他动了。第一步迈出去，不是直着迈，是斜着往外，像要避开什么东西。
木棍从地上弹起来，从下往上撩，像一把从刀鞘里拔出来的刀。
棍尖在空中画了一道弧，停在半空中。没有声音，没有风。他的身体没有停。
第二步，第三步，第四步。木棍在他手里忽左忽右，忽上忽下，有时劈，有时砍，有时刺，有时挑。
他的动作不快，甚至可以说慢，但每一下都很清楚，像有人在纸上写字，一笔一划，不连笔，不潦草。
月光照在他的身上，照在木棍上，木棍的影子在地上跟着他转，像一个沉默的学徒。
他的脚踩在碎石上，发出细碎的声响，像老鼠在啃木头。他的呼吸很匀，不快不慢，和他的动作合在一起，像一首没有调子的歌。
海伢子站在墙边，眼睛瞪得大大的，不敢眨眼。他怕一眨眼就漏掉一下。他的手在跟着花阴的动作比划，手指在空中画着，但他自己不知道。
他的脑子里没有别的，只有那根木棍，那个身影，那些动作。
他要把它们刻进脑子里，刻进骨头里，刻进这辈子都不会忘的地方。
花阴收棍了。他的身体从半蹲的姿态慢慢直起来，木棍从身前横过，缓缓收到身侧，棍尾点地，和起势时一模一样。
他站定，呼吸还是那么匀，额头上没有汗。他把木棍扔给海伢子，海伢子接住，抱在怀里，像抱着一条命。
“就一遍。”花阴拍了拍手上的灰，走回门槛边，坐下来。海伢子抱着木棍，闭上眼，在脑子里把刚才看到的那些画面重新过了一遍。
他睁开眼，走到院子中央，握住木