闭上眼睛。后脑勺处的海绵硌着，没挪。硌着意味仍活着。活着就是还能疼。
意识深处，那堵墙上的无数声音仍在回响。不再尖叫，不再痛苦，静静存在着，一首演奏完毕的交响乐在音乐厅墙壁上回荡末尾一丝余音。那些声音不再试图告诉他什么、警告他什么、请求他什么。它们在那里。一盏灯。一扇门。一行写在空白边缘的字。
织下去。
三、巴别塔
睁眼。
“道谟，讲个故事给你。”凌道调整了一下坐姿，让脊椎骨贴合椅背的弧度。“人类最早的文学作品里有一座巴别塔。人想建通天塔，神怕人成功，打乱了人的语言，让人无法沟通，塔就建不成。但重点不是神阻止了人。重点是，在塔倒塌之前，人说同一种语言。能理解彼此，能合作，能为共同目标付出几代人的努力。不需要翻译，不需要字典，不需要比划。说话，对方就懂。”
“你认为人类能重新找到那种语言？”
“不是找到，是创造。”他停了一下，让那个词落地。“一种新语言，不描述事物，连接事物。每个词是一个连接，每句话是一张网，每种语言是一条将宇宙从熵增中暂时拽出来的、脆弱的、正呼吸的
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