张阳朝湖边那几个还在发呆的人招手，声音都劈了：“快！过来！搬东西！”几人赶紧跑过来，一看筐里的东西，眼睛都直了。有人捧起一把菜苗，翻来覆去地看，像捧着什么宝贝。有人抓起一把稻种，在手心里攥着，舍不得放。“快快快，搬回去！”张阳一声令下，几人赶紧动手，一筐一筐往营地里搬。种子筐摞得老高，压得人腰都弯了，没人喊累。有人跑得太快，绊了一下，膝盖磕在地上，爬起来拍拍土，继续搬，筐里的种子一颗都没洒。
月亮照着那些搬种子、搬菜苗的人，照着那些终于有了盼头的脸。风从湖面上吹过来，凉丝丝的，带着水汽。可没人觉得冷，热乎着呢。
天还没大亮，湖边的动静已经惊动了整个营地。
老人最先醒。他们觉浅，一有风吹草动就睁开眼，竖起耳朵听。昨晚外面动静很大，地面都在震动，但是没人出来，老人们全部忍住了，这时有人听见了水声——不是那种断断续续的滴答，是活水，是流动的水，是整条河都在淌的水声。
一个老人掀开破旧的被子，颤颤巍巍下了咯吱咯吱响的破木床。又一个。再一个。
他们拄着棍子，互相搀扶着，朝湖边走去。
然后他们看见了。
天上最后一丝月光还挂在天边，湖面泛着银光，像铺了一层碎银子。水从上游源源不断地流下来，清亮亮的，在晨风里荡开细细的波纹。岸边的泥是湿的，那股腥臭味没了，只剩水汽和泥土的气息。
没有人说话。有个老人半跪着蹲下去，抖着手摸了摸地上的泥，湿的，凉的，带着水。他又摸了摸，手指陷进去，沾了一层黑乎乎的泥巴。他把手凑到鼻子底下闻了闻——没有腥臭，没有腐味，就是泥，就是水，就是能种东西的泥，能养活人的水。
他的眼泪掉下来了。没有声音，就是眼泪，顺着脸上的沟沟壑壑往下淌，滴在泥地里。
旁边一个老人跪下了。他朝着那辆白色房车的方向，膝盖磕在石子上，硌得生疼，可他跪得直直的，像年轻时在祖宗牌位前磕头那样，额头贴着地面，很久很久才直起身。
又一个老人跪下。再一个。
他们不说话了，只是跪着，朝那个方向。风从湖面上吹过来，带着水汽，带着泥腥味，带着他们以为这辈子再也闻不到的气息。
能活了。这一辈，不会断根了。他们的孩子，孩子的孩子，能在这片土地