但他没有动，也没有叫。
他只是死死地盯着屋顶那根黑漆漆的房梁。
在这个冰冷的冬夜，在这个贫穷的山村里，他这颗革命的火种，暂时找到了一处避风港。
但他知道，天一亮，危险就会像狼群一样扑来。
高烧，持续了三天。
白良像死了一样，躺在床上，浑身滚烫。伤口发炎引起的败血症，让他一会儿像掉进冰窖，一会儿像被架在火上烤。
翠兰没日没夜地守着他，用冷毛巾给他敷额头，用筷子撬开他的嘴，灌进去一碗又一碗苦得要命的草药汤。
赵铁匠虽然嘴上骂骂咧咧，但每天还是会去后山，采回最新鲜的草药。老伴则把家里下蛋的老母鸡杀了，炖成汤，一勺一勺地喂给白良。
第四天清晨，白良终于退了烧。
他睁开眼，看到翠兰趴在炕沿上睡着了，那张年轻的脸蛋上满是疲惫。窗外，赵铁匠叮叮当当地在院子里打铁，那是他赖以生存的营生。
白良试着动了动左腿。伤口已经结痂，虽然还在隐隐作痛，但至少不再流血了。
他挣扎着坐起来，穿好衣服。他走到院子里，看着正在打铁的赵铁匠。
“大爷。”白良走到铁匠炉旁，声音依然沙哑，但已经有了力气。
赵铁匠停下手中的锤子，抬起头，看着他：“能下地了？看来阎王爷不收你这祸害。”
白良没理会他的讽刺，目光落在墙角的一堆废铁上。
“大爷，”白良指着那些废铁，“您这手艺，能修枪吗？”
赵铁匠手里的锤子顿了一下，警惕地看着他：“修枪？那是杀头的罪！俺就是个打铁的，不懂那些。”
“不是造，是修。”白良从怀里掏出那把从教书先生那里抢来的、早已损坏的南部十四年式手枪，“这把枪，击针断了，复进簧也锈死了。您能用这些废铁，帮我弄好吗？”
赵铁匠盯着那把枪，浑浊的眼睛里闪过一丝光亮。山里的铁匠，对各种铁器都有着天生的敏感。
他接过枪，翻来覆去地看了一会儿，又拿起那堆废铁，比划了一下。
“这玩意儿，钢口不对。”赵铁匠摇摇头，“不过，俺能用马车上的弹簧，给你凑合一下。但这枪修好了，你也得赶紧走！别把鬼子引到俺村子里来！”
“修好了，我就走。”白