苏砚臣觉得这日子越过越刺激了，他好多年没动过手了。上一次痛快打架都有点记不清是啥时候的事了。
苏砚臣脚步一顿，不是听见了什么声音，是风声不对。
那风里有布料摩擦的响动，有刻意压低的呼吸，还有一股子劣质白酒的酸臭味。
他的神魂在战场上淬炼过，对危险的感知比凡人快了不知多少倍。
黑暗中，五条黑影从断墙后面扑出来，手里都拎着家伙——铁管、木棒，其中一个还提着半块砖头。
领头的大喊了一声：“给我打！”那声音混着风声，在空旷的废墟上空回响。
苏砚臣从身后抽出一根甩棍——朝鲜战场上留下来的，藏空间里好几年了。
他侧身让过第一棍，铁管擦着他耳朵砸在旁边的砖墙上，火星四溅。
还没等那人收手，甩棍已经敲在他手腕上，骨裂的声音在夜里格外清脆。那人惨叫一声，铁管脱手飞出去老远。
苏砚臣没有停，甩棍横着一扫，抽在第二个人的膝盖上，那人腿一软跪倒在地，抱着膝盖嚎叫。
第三个人的木棒抡过来，他没躲，伸手抓住木棒一头往前一带，那人踉跄着扑过来，迎面正撞上他的膝盖窝，“哇”地吐出一口酸水。
第四个人举着砖头愣在原地，腿在发抖，砖头举了半天没敢砸下去。
那个领头的趴在地上，疼得满头是汗，挣扎着想爬起来，手腕上传来的疼痛让他眼前一阵阵发黑。
刚才那一下甩棍，他听得见骨头裂开的声响，像冬天踩碎冰碴子。他咬着牙想跑，苏砚臣一脚踩在他后背上，把他重新压回碎砖堆里。
“别跑。”苏砚臣的声音不大，像在手术台上跟病人说“别紧张”。
他蹲下来，一只手捏住领头人的下巴，把那张满是汗水和尘土的脸掰过来。
月光照在那张脸上，三十来岁，方脸，嘴角一颗痣，不是院里的人。苏砚臣打量了他一遍，手上的力道加重了几分，捏得那人的下颌骨咯吱作响。“谁派你来的？说。”
领头人被他捏得嘴合不拢，口水顺着嘴角往下淌，含混不清地骂了一句。
苏砚臣没跟他废话，另一只手抓起他那只受伤的手掌，按在地上，五指张开，像展开一把扇子。
他抬起脚，手术鞋的鞋底踩在那只手的食指上，不急不慢地碾了碾。
骨节碎裂的声音很轻，像踩