她们都不一样了，但她们还是一起走。
“以后，我们只为自己活。”沈知意举起茶杯，把这句几个月前在这条街另一头那家私房菜馆里说过的话又说了一遍。
几只杯子从各个方向伸过来——傅绥尔的乌龙茶、小满的桂花乌龙、林薇的温开水、沈眠枝的洋甘菊茶——碰在一起，发出一串长短不一的脆响。初夏的晚风从院墙那头灌进来，把薄荷的清冽、洋甘菊的微苦、刚翻过泥土的湿润气息搅在一起，也把几片梧桐叶从墙外吹进院子里，轻轻落在折叠桌上。这一刻她们各自带着自己的故事坐在这张桌子周围——有人在等下周开庭，有人在筹备工作室的第一堂课，有人刚把新银行卡放进钱包，有人还在为明天的第一套裱花工具攒最后一点底气。但她们不再是一个人了。
剧本里那个死在地下室的沈知意，永远不会再出现了。现在站在她身边的，是一群撕了自己的剧本、重新执笔的女人。