争辩？怎么争？用嘴吗？用礼法吗？
礼法现在坐在龙椅上，五岁，不会说话。而他站在这儿，一句话就能让整座大殿喘不过气。
陈长安等了十息。
没人出列。
他收回视线，像是早知道会这样。然后他转身，走到殿中央那张御案旁，伸手从袖中取出一物——一本册子，麻布封皮，边角磨得起毛，纸页翻得发黑。
《山河债总册》。
他把它轻轻放在案上，封面朝上，正好对着百官方向。
“这不是债。”他说，“这是约。”
“百姓拿田产、身家、命根子押进去的约。他们信这张纸，能换来太平，能换来活路。他们不认圣旨，不认虎符，不认你我头上这顶乌纱，他们只认这个。”
他点了点册子。
“所以，从今往后，谁掌这个‘约’，谁就掌天下。”
“不是我陈长安要夺权。”
“是你们早就丢了。”
大殿里静得能听见香灰落地的声音。
有个老御史嘴唇哆嗦，想说话，张了几次嘴，最后还是闭上。他知道自己说什么都没用。你说君臣纲常，他说民心所向；你说祖制不可违，他手里拿着三百万人签字画押的债册。你拿礼法压他，他反问一句“百姓饿死时，礼法在哪”——你怎么答？
答不了。
所以只能低头。
陈长安不再看他们。他站在那儿，像一根钉子，把整个旧秩序钉死在原地。他没拔剑，没喝令，甚至没提高音量，可所有人都觉得膝盖发软，像是被什么东西压着，直不起腰。
他知道，这一局，赢了。
不是靠兵，不是靠谋，是靠那场空城。
百姓举着债券站在城外，风吹不散，敌军不战自退——那一刻，信用已经转移。他们信的不再是天子，而是那个站在最前面、高举债券纸的人。
现在，他只是来宣布结果。
他又看了眼龙椅。
孩子还在那儿，一动不动，像尊泥塑。太监站在后面，大气不敢出。整个大殿，只有香炉里的烟还在动，歪歪扭扭，像条断了脊梁的蛇。
陈长安转身，往殿门走去。
风从门外吹进来，掀动他的衣摆。他脚步不急，也不缓，一步一步，踏在金砖上，声音清晰