不是他不想理。是太多了。周世昌经手的船、货、钱，像苏州河的水，看着平缓，底下头全是暗涌。如今人死了，账本还在，那些暗涌就一桩一桩地浮上来，摊在桌面上，等着他一个一个地捋。
他靠在皮椅里头，揉了揉太阳穴。窗外头，黄浦江上的船笛声呜呜的，像有人在哭。他闭上眼睛，深吸一口气，又缓缓吐出来。
“沈先生。”门口传来敲门声。
他睁开眼。陈醒站在门口，手里抱着两摞账本，摞得高高的，快到她下巴了。
“进来。”他站起来，走过去，替她接了一摞，搁在桌上。
陈醒把另一摞放在旁边，拍了拍手上的灰，在椅子上坐下来。
“这是周世昌经手的最後一批单据，”她说，“去年十月到今年三月，大半年的。我核了一遍，里头有几笔对不上。”
沈泽楷的眉头拧了一下。
“哪几笔？”
陈醒翻开最上头那本账，手指在一行数字上点了点。“这条船，去年十一月从上海到青岛，装的货是棉纱。可码头的装卸记录上，棉纱只有账上的一半。另一半——”她抬起头，望着他，“是空的。”
沈泽楷没说话。
“空的不代表没装东西，”陈醒的声音压低了，“装了啥，不晓得。可收货方不是青岛的商行，是日本军部的一个物资站。”
沈泽楷的手指在桌面上轻轻敲着，一下，一下，像在数什么。
“还有呢？”
“还有这条。”陈醒翻到另一页，“今年一月，从上海到香港，装的货是桐油。可船根本没到香港。它在中途停了——在厦门，停了三天。这三天里头，货卸了，又装了什么上去，查不到。”
沈泽楷靠在椅背上，望着天花板。水晶吊灯的光洒下来，照在他脸上，一明一暗的。
“周世昌这个人，”他终于开口了，声音有些涩，“在大通待了很多年，他替日本人运了多少东西，我们都不晓得。”
陈醒没说话。
“这些账本，”沈泽楷坐直了身子，望着她，“侬先别声张。我找人慢慢查。”
“好。”
沉默了一会儿。
“沈先生，”陈醒开口了，“交通线的事体，哪能样了？”
沈泽楷端起茶杯，喝了一口。茶凉了，有些苦。他放下杯子，手指在杯沿上慢慢转着。
“我已经让初秘书去安排了，”他