腊月里下了两场雨，不大，可冷得钻骨头。法租界的梧桐树秃了大半，光溜溜的枝丫戳在灰蒙蒙的天上，像一双双干枯的手。
陈醒下了班，撑着伞往家走。雨丝细细的，斜织着，打在伞面上沙沙响。她走得很慢，靴子踩在湿漉漉的石板路上，发出清脆的笃笃声。
这一年，就这么过去了。
回想起来，倒也没有什么惊天动地的事体。饭馆开了，生意不温不火，可父母有了事体做，脸上有了笑。写了大半，姚先生催了几回，她答应年后交稿。周默生——他们交往快半年了，不冷不热，不近不远，像一壶温在炉子上的茶，不急，可一直热着。
她嘴角弯了弯，加快脚步。
灶披间的灯亮着，烟囱冒着青烟。她推开门，一股热气和着饭菜香扑面而来。李秀珍在灶台边忙活，锅里咕嘟咕嘟炖着黄豆猪脚汤。陈大栓坐在桌边抽烟，宝根趴在旁边写字。
“阿姐回来啦！”宝根抬起头，咧嘴一笑。
陈醒走过去，摸摸他的头，在他旁边坐下来。李秀珍从灶台边探出头：“今朝哪能回来这么晚？”
“公司加了会儿班。”陈醒说，“姆妈，过几天就是元旦了，饭馆要不要歇一天？”
李秀珍想了想：“歇啥？元旦生意好，不歇。”
陈大栓在旁边闷声说：“听醒醒的，歇一天。你腰不好，别太拼。”
李秀珍瞪了他一眼，可嘴角是弯的。
陈醒望着他们，心里头像有什么东西，暖暖的。
可她知道，外头那个世界，不太平。
最近几个月，上海的局势越来越紧。东洋人占了租界，七十六号气焰更盛。隔三差五就听说哪个据点被破了，哪个人被抓了，哪条线断了。连报纸上的消息，都像是蒙着一层纱，看不清，可你知道底下头是血。
那天下午，胡为兴约她在兆丰公园见面。
还是那张长椅，还是那个时间。他穿着件灰布棉袍，戴着顶旧帽子，手里拿着份报纸，坐在那里，像个晒太阳的老先生。
她走过去，在他旁边坐下来。
“阿叔。”她望着前方的湖面，声音很低。
胡为兴没看她，把报纸翻了一页，低声说：“最近上海不太平。国民党那边，接连几个据点被捣破了。我们这边——”他顿了顿，“也受了波及。”
陈醒的心紧了一下。
“上个月，有三个交通员在执行任务时被杀。”胡为兴的声音更