黑暗持续了很久。
久到“时间”本身成了一个被遗忘的笑话。久到“小月”这个名字，成了一个飘在无尽虚空里的、没有意义的音节组合。久到“身体”、“感觉”、“记忆”这些概念，都褪了色，成了抽象画布上几笔模糊的、即将被擦除的线条。
然后，第一个回来的，是声音。
不，不是声音。是噪音。一种低沉的、恒定的、充满了沙沙 碎响和咯咯杂音的背景嗡鸣。它一直就在那里，只是现在，她重新“意识”到了它。像深海鱼类重新感应到水压。
第二个回来的，是触感。
湿冷。一种均匀的、渗进骨髓里的湿冷。不是水，是粘稠的介质。她感觉自己是泡在一缸永远也暖不起来、半凝固的、加了铁锈和机油的凉粥里。皮肤表面有种滑腻的、被轻微吸附的阻力，每次试图动一下手指，都像在推开看不见的、粘稠的蛛网。
身体是存在的。但感觉支离破碎。她“觉得”自己躺（或漂浮）着，可“躺”这个动作需要“地面”作为参照，她没有。只有无处不在的、均质的湿冷粘稠包裹着她，托举（或者说囚禁）着她。
她试着动了动右手的手指。
一阵尖锐的、定位清晰的刺痛，从食指指尖猛地炸开！像一根烧红的针，狠狠扎进了指甲缝深处，还在里面搅了一下！
“啊——！”一声嘶哑的、短促的、完全不受控制的痛呼，冲出了她干裂的喉咙。声音在粘稠的介质里传播不畅，闷闷的，带着气泡破裂的杂音，很快就被背景的沙沙声吞没。
但这痛，是真实的。是她的痛。它像一道惨白的闪电，劈开了混沌的黑暗，焊 回了“身体”与“自我”之间断裂的连接。
她是小月。她有身体。她的右手食指很痛。
记忆的碎片，随着这剧痛，像受惊的鱼群，猛地窜回意识的海域。
鬼叔倒下的、灰败的脸。婆婆从墙那边传来的、破碎的声音。陈烽刻在金属板上的、血锈色的字。巨大的、心跳的黑色结构。沸腾的、暗红的裂隙。然后……是冰冷的、永恒的、自我否定的“凝视”，和那最后的、贯穿一切的“烙印”……
她想起来了。全想起来了。连同那“凝视”所带来的、无法言喻的、存在层面的冰冷空洞感，也一起回来了，沉甸甸地压在心口（如果心口那个位置还能感觉到“压”的话）。
她没死。或者说，没完全“消失”。她还“在”。在这个……地方。
眼睛……睁不开。不是不想，