林晚喉头一紧。
那罐麦种，是她高考前夜埋在院角梨树下的。她怕自己考不上，怕一走就不回，怕土地记得她，而她忘了土地。她埋下种子，也埋下一个念头：若我回来，它该发芽了。
她没想过，有人替她守着。
——
陈砚在西坡。
林晚远远就看见他。
他没穿工装，换了条深蓝棉布裤，裤脚挽到小腿肚，露出结实的小腿，沾着泥点。他正弯腰挥锄，动作沉稳有力，一下，又一下，锄刃切入泥土，翻起湿润的褐色浪花。他脊背绷成一道紧实的弧线，汗水浸透衬衫后背，在阳光下反着微光。
她站在田埂上，没出声。
他也没抬头，却在第三十七下挥锄后，忽然停住。锄头拄地，他直起身，抬手抹了把额角的汗，然后慢慢转过脸。
目光相接。
十年光阴，像被一阵风突然抽走。
他眼角有了细纹，是晒出来的，不是笑出来的；下颌线更硬了，像被山风打磨过；可那双眼睛，还是十七岁时在麦垛后偷看她写作文时的模样——沉静，专注，盛着一种近乎笨拙的认真。
林晚没动。
他也没动。
只有风掠过麦茬地，卷起几片枯叶，打着旋儿，停在两人之间的泥土上。
“回来了？”他问。
声音很轻，像怕惊扰什么。
她点头。
“伞呢？”
“没带。”
他沉默两秒，解下腰间别着的草帽，朝她扬了扬下巴：“接着。”
她伸手，指尖碰到他掌心的茧。粗粝，温热，带着土地的实感。
他没缩手，也没多看，转身继续翻地。锄头入土的声音重新响起，笃、笃、笃——像某种缓慢而固执的心跳。
林晚戴上草帽。竹编的，内衬还留着一点他的体温，和淡淡的、混合着青草与汗味的气息。她忽然想起高二那年，她发烧到三十九度，趴在课桌上昏沉，是他背着她走八里土路去镇卫生所。她烧得迷糊，把脸埋在他汗湿的颈窝里，听见他喘息粗重，心跳如鼓，却一步没停。到了卫生所，医生说：“再晚半小时，就烧成肺炎了。”她烧退后问他累不累，他拧开一瓶汽水递给她，说：“不累。你轻，像抱着一捆刚收的麦子。”
那时她笑得呛水，说：“麦子会扎人。”
他说：“你不会。”
——
青禾村不大，三百户，八百口人，靠山吃山，