林晚是镇上林医生的女儿，每年暑假随父母回乡住两个月。她不像别的城里孩子嫌土腥气重、嫌蚊虫多、嫌井水涩。她爱赤脚踩进晒场新铺的稻谷里，让温热的谷粒从趾缝间挤出来；爱蹲在溪边看蝌蚪甩着黑尾巴游过鹅卵石的阴影；更爱跟着陈砚钻进后山那片百年老林，听他讲爷爷讲过的、关于山神与守林人的故事。她听得极认真，睫毛在阳光下投下细密的影，偶尔点头，喉间发出小小的、满足的喟叹。
陈砚记得最清的，是那个蝉鸣炸裂的午后。
他们躲在老槐树浓密的树冠下，树皮皲裂，沁出琥珀色的树脂。林晚递给他一块冰镇过的西瓜，红瓤黑籽，甜汁顺着指尖流下。她忽然问：“砚哥儿，以后你想去哪儿？”
他正低头啃瓜，闻言愣住，西瓜汁滴在胸前，洇开一小片深红。“哪儿？”他含糊道，“就这儿吧。守着地，种麦子，修拖拉机……我爸说，地不欺人。”
林晚没笑，只是静静看着他，目光澄澈如溪水映着天光。“可人会走啊。”她声音很轻，却像一颗石子投入他心湖，“就像我，每年来，又每年走。”
他没接话，只把最后一口西瓜咽下去，甜得发齁。
那天傍晚，他们沿着田埂往回走。夕阳熔金，把两人的影子拉得又细又长，交叠在起伏的麦浪上。林晚忽然脱掉凉鞋，赤脚踩进田埂边的泥地里。她回头朝他笑，发梢被晚风扬起，露出纤细的脖颈。“来，踩我的脚印。”
他犹豫了一下，还是跟了上去。她的脚比他小一圈，脚踝纤细，足弓高而柔韧。他笨拙地抬起脚，对准她留在湿泥里的印痕，用力踩下去。泥浆从脚趾缝里挤出来，凉丝丝的。她咯咯笑起来，笑声惊飞了麦田里一只白鹭。
“再深一点！”她喊。
他便又用力，再用力。脚印重叠，深陷，边缘微微塌陷，像两枚被时光反复摩挲过的印章。
那晚之后，他开始留意脚印。清晨露水未晞时，看野兔在田埂上留下的梅花状小印；暴雨过后，辨认牛蹄在泥泞路上踏出的半月形凹痕；甚至偷偷数过林晚每次来时，在院中青砖上留下的、由湿转干、由深变浅的足迹。他渐渐发现，脚印是土地最诚实的语言——它不修饰，不辩解，只沉默地呈现：谁来过，何时来，走了多