拉姆站在他身后，天珠的光芒已经收敛，只余下微弱的荧光，像是夜空中最远的那颗星。多吉靠在墙边，血刀插在面前的地缝中，刀身上的裂纹在灯火的映照下像是干涸的河床，记录着每一次生死搏杀的痕迹。
“起来。”一个声音从黑暗中传来。
那声音苍老，沙哑，像是风吹过枯树的空洞，又像是远古的钟声在深谷中回荡。它不是从某一个方向传来的，而是从四面八方同时响起，仿佛整个地下寺院都在说话。
洛桑抬起头，月光瞳在黑暗中搜寻。壁画上的佛像似乎在注视着他，那些画中的眼睛，有慈悲的，有愤怒的，有平静的，有喜悦的，但都不是说话的那一个。
“谁？”他问。
“等了你很久的人。”声音回答。
从佛殿最深处的阴影中，走出一个身影。那是一个老僧，身形佝偻，瘦得像是只剩下一副骨架撑着僧袍。他的皮肤呈现出一种不正常的青灰色，像是长期不见阳光的结果，又像是某种疾病的征兆。最引人注目的是他的眼睛——双眼紧闭，眼窝深深凹陷，显然已经失明了多年。
但洛桑感觉到，那双瞎了的眼睛正在“看”着他。不是用肉眼，而是用某种更深层、更古老的感知力。
“盲僧。”拉姆低声说，天珠在她胸前微微发热，第八眼的生机之力在自动运转，与那老僧身上的某种能量产生了共鸣。
老僧走到洛桑面前，伸出右手，枯瘦的手指如同鸟爪，指尖却泛着淡淡的金光。他的手在空中停顿了一瞬，然后缓缓落下，指尖触到了洛桑的额头。
洛桑感觉到一股暖流从老僧的指尖涌入，顺着他的眉心扩散到全身。那暖流不是真气，不是生命能量，而是某种介于两者之间的东西——像是记忆，像是传承，像是血脉中沉睡已久的祖先在呼唤。
老僧的手指在洛桑的额头上颤抖，干枯的面容上浮现出一种极其复杂的表情——有喜悦，有悲伤，有释然，有遗憾。
“双月血脉。”他喃喃道，声音中带着哭腔，“终于……终于来了。”
洛桑的额头开始发烫，那道在山南荒寺中觉醒的淡银色双月纹在这一刻变得滚烫，像是有人用烧红的铁在他皮肤上重新描摹了一遍。他感觉到剧痛，但咬着