王砚书站在台边，穿着素色长袍，袖子随风飘。他年纪四十左右，脸瘦，眼神沉稳。他用手指蘸了点冷茶，在石桌上写了一个“静”字。字没留在石头上，但那五个字像是活了一样，一股气息渗进石中，慢慢扩散到整个演武台。
这不是为了显摆，是为了点醒别人。
周子墨坐在台下的蒲团上，眼睛闭着，额头出汗。他已经试了三天，还是没法让体内的气息打通第三道关。昨晚他又一个人练到半夜，一遍遍练《知行剑诀》，结果剑意反冲，经脉疼得像被刺扎，胸口闷，差点吐血。今天听说宗主来了，心里更紧张，手心全是汗，死死抓着剑柄，指节都发白。
他知道问题不在天赋。他是这一届最早背完《大学》和《中庸》的人，对剑理的理解也让师兄们吃惊。可越是明白，就越放不下。他怕失败，怕让师父失望，怕被人说“也就这样”。
李慕白站在不远处的树下，看着周子墨紧绷的肩膀，皱了皱眉。他身材挺拔，腰上挂着一把剑，剑鞘很旧，护手处有一道裂痕，是早年练功留下的。他没说话，走过来，抽出剑往地上一戳。
嗡——
剑震动了一下，地面出现细小的裂缝。接着他摆出三阶九步法的第一式“格物起步”，动作稳重，气息随着呼吸起伏，在空中划出一条清晰的线。
“我当初学这套剑法时，”他开口，声音不大，但每个字都很清楚，“也卡在第二步两个月。有一次收势太猛，气息冲回经脉，直接昏倒，躺了五天才起来。”
周子墨猛地抬头，眼里闪过惊讶。他一直以为李慕白是那种天生厉害的人——出身名门，从小受训，十三岁进派就学真传，十六岁突破筑基后期，被称为百年奇才。现在听他说这些难堪的事，突然觉得亲近了些。
“不是谁都能一次成功的。”李慕白把剑收回鞘里，拍了拍他的肩，“你背得比我熟，悟得比我深，差的只是一口气——别把它当任务，当成你想走的路。”
这话像一股暖流，慢慢流进心里。周子墨低头看自己的剑，铁做的，没开刃，但他曾在夜里挥了一千次。那一刻，他想起刚进山门那天，拿着这把剑站在台上，风吹乱头发，心跳很快。那时他不懂什