“能。”王砚书答得干脆，语气如铁，“记不住，就多念百遍。抄十遍不行，就抄一百遍。我不考你背得多快，只问你悟得几分。剑法也一样，一式不会，就练千遍。这里不比天赋，只比用心。”他的眼神坚定而执着，仿佛在告诉众人，只要肯努力，就没有达不到的目标。
另一名弟子低声嘟囔：“可别派都先练剑，我们却天天念书……怕是耽误功夫。”
王砚书没反驳，只站起身，取来一根木剑——与弟子手中无异，皆是山中青檀削成，未经符箓加持，也不含灵力灌注。木色温润，刃口圆钝，通体无华。他轻轻抚摸着木剑，眼神中流露出一丝怀念与感慨，仿佛这木剑承载着无数的回忆与期望。
他左手执剑，右手缓缓抬起，口中轻诵：“诚其意者，毋自欺也。”
话音落，剑尖微颤，一道极淡的光纹自刃口浮现，如墨线游走，在空中划出四个小字虚影：诚意正心。随即，脚下泥土裂开细纹，隐隐显出同样的文字轮廓，深陷寸许，仿佛被无形之力刻入大地。那痕迹并不张扬，却让空气都凝滞了一瞬。众人皆被这神奇的一幕所震撼，目光紧紧地盯着那地上的文字，心中充满了敬畏与好奇。
众人屏息。
他收剑，道：“心不诚，则剑不动；意不坚，则光不生。你们手中的木剑和我的没有区别，差别只在这一念之间。”
说完，他环视全场：“今日任务，每人选一句经文，默诵百遍，尝试将其意注入剑势之中。不必求快，只求真切。若有感应，自然会知。”
弟子们面面相觑，有人立刻低头翻书，指尖在纸页上滑动，寻找那句能触动心弦的文字；有人闭目沉思，眉心微蹙，似在倾听体内某种细微的回应；也有几个仍半信半疑，握着木剑犹豫不动，眼神游移，不知该信眼前所见，还是信自己多年听来的江湖传言。一时间，演武坪上安静极了，只有偶尔传来的翻书声和轻微的呼吸声，仿佛时间都在这一刻静止了。
李慕白此时走上演武坪中央，右臂虽还隐隐作痛，动作却不迟缓。那是三年前护送师弟赴试途中，为挡妖兽一击留下的旧伤，每逢阴雨便隐隐发酸。但他步伐稳健，声音清朗：“剑组随我来，东侧空地集合。”他的眼神中透露出一种坚毅与果敢，让人不由自主地对他产生信任与依赖。
周子墨则提笔翻册，站在西侧石台前招呼：“经义组到这边，今日研读《中庸》‘致中和’篇，每人准备一句话心得。”