晨光刚透出山脊，天边泛起鱼肚白，薄雾如纱，缠绕在断崖与残墙之间。山风微凉，吹过空旷的演武坪，卷起几片枯叶，在讲坛前打了个旋儿，又悄然落下。王砚书拄着木杖从讲坛后起身，动作缓慢却沉稳。昨夜他盘坐未眠，背靠断壁，听着风声、虫鸣、远处野猫踏过瓦砾的脚步声，一宿清明。腿上旧伤在冷气里泛起一阵阵钝痛，像有细铁丝在筋肉间来回拉扯，牵动经络，隐隐作响。他没叫人，也没运功调息——不是不能，而是不愿。他想记住这痛，记住这清醒，记住自己仍是血肉之躯，而非凌虚御风的神仙。
只是慢慢撑起身子，将那根从废墟里捡来的枯枝握紧了些。它本是一截烧焦的桃木，被雷劈过，又被火燎过，只剩下一尺半长，通体漆黑，唯有一面被磨出了木质原色，温润如玉。杖尖点地，发出轻微的“嗒”一声，惊起了檐角一只麻雀。它扑棱飞走，划破寂静，仿佛替这山门宣告：新的一日，已至。
李慕白已在演武坪边缘站了半晌。晨露浸湿了他的布靴，右臂仍吊着布条，但已能活动自如。他望着东方渐亮的天色，眼神平静，眉宇间却藏着一丝不易察觉的期待。见王砚书出来，便走过去，低声道：“火堆昨晚一直没灭，新搭的棚屋也铺好了草席，柴米油盐都清点入库，足够支撑接下来的时日。”
王砚书点点头，目光扫过讲坛前的空地。昨日写下的“知行合一”四字已被踩乱，泥土翻起，只剩几道模糊划痕。有人走过，有人驻足，有人试图临摹，终究未能成形。但他不在意。他知道，字迹可以被抹去，可若道理真能落地，便不会消失。就像种子埋进土里，哪怕表面荒芜，根已悄然伸展。
周子墨抱着一叠纸张从东侧小屋走出，脚边还跟着两只信鸽，羽毛灰褐，颈羽泛紫光，是特训过的传书灵禽。他将纸页摊开在石台上，一张张晾干墨迹，动作轻柔，生怕蹭花了字。“三十六份《招徒启事》已誊抄完毕，午前就能送出去。”他说，“我让信鸽数路分发，最远的往南城书院去了，其余分别投向北境游学士、西陲义塾、东南散修集镇。”
王砚书走到石台前，伸手抚过其中一份。竹简早已换成粗纸，因无好笔好墨，字迹略显粗糙，墨色深浅不一，有些地方甚至洇成了团。但“无论出身、不论灵根”八个字写得极重，笔锋直透纸背，仿佛用尽全身力气刻下。那是他对这个世界的宣战书，无声，却锋利。
“不必再改。”他说，“就照这个发。”
话音落下不久，远处山路便传