清晨七点。
阳光从海面上升起来，穿透昨夜残留的雾气，把整片街区照得明晃晃的。
空气里还有硝烟味——昨晚那场巷战的硝烟还没散尽，混着隔夜的垃圾臭和墨西哥餐厅飘出来的煎蛋香，在晨风中搅成一锅粥。
街上已经有了行人。
送报工骑着单车穿过巷子，报纸从车筐里飞出去，落在住户门口，啪嗒一声。
杂货铺的老板蹲在门口拆纸箱，把新到的饮料一瓶一瓶往冰箱里码。
一切如常，但一切都不一样了。
那些曾经在街角晃荡的墨西哥人不见了，那些光膀子纹身的黑人不见了，那些在巷子里鬼鬼祟祟做交易的白人也不见了。
取而代之的是一张张新面孔——穿黑色短褂的华人，腰里别着枪，站在每一个路口，每一个街角，每一个需要有人站的地方。
他们有的年轻，二十出头；有的不再年轻，四十多岁；有的凶狠，满脸横肉；有的沉默，面无表情。
但都有一个共同点——眼睛里都有那种光，那种见过血、杀过人的光。
昨天，苏澈招募了一批新人。
林肯站在街角，手里拿着文件夹，腿上还缠着绷带，站着的地方离昨晚被伏击的巷子不到两百米。
脸上青一块紫一块，嘴角那道伤口缝了四针，说话都疼。
但他站得很直，腰板挺得笔直。
黑仔站在他旁边，手臂上缠着绷带，手里拿着一叠打印纸，最上面一张印着几行字：保护费，每月一百，概不赊欠。
阿布兹叼着烟蹲在路边，嘴边那颗烟已经烧了大半，烟灰挂了一长截，一直没有掉。
防弹背心还穿在身上，胸前那几个弹坑还在，新的旧的叠在一起，像一张伤痕累累的地图。
杰克站在阿布兹旁边，穿着军绿色夹克，胸口那块褪色的“U.S.ARMY”补丁在阳光下泛着暗黄色的光。
双手交叉抱在胸前，像一尊雕塑，但眼睛在扫视着周围每一个人。
迈克尔站在林肯身后，手里拿着笔，腋下夹着账本。
他今天穿了一件防弹背心，腰间别了一把勃朗宁。这是苏澈要求的——
“你不会开枪，但你要让人觉得你会开。”
“今天，收新街区。”
林肯的声音沙哑。
他们身后的街边停着一排黑色越野车，每一辆都擦得锃亮，车身上没有一点灰尘，看得出早上刚洗过。