阳光从云层缝隙漏下来，照在这片被烧焦的土地上。花园里的草坪被踩得东倒西歪，那些曾经开得正艳的玫瑰被连根拔起，花瓣散落在泥地上，红的白的黄的，像一张张被揉皱的脸。空气中弥漫着焦糊味，混着腐臭——几只乌鸦在废墟上盘旋，羽毛乌黑，眼睛血红。
庄园深处，别墅主楼。外墙被熏黑了，玻璃碎了大半，窗帘在破洞里飘动，像一面面投降的白旗。一楼大厅里，桌椅被重新摆正，翻倒的画框重新挂上墙，那些被子弹打穿的墙壁用白布遮住了，白布上溅着血迹，已变成暗褐色。
白老虎的棺材摆在正中央。黑色的棺木，金色的把手，棺盖开着。他穿着一身深蓝色的西装，白色的衬衫，深蓝色的领带，头发梳得一丝不苟，脸上化了妆。左脸上那道刀疤被粉底遮住了，不仔细看根本看不出来。他的眼睛闭着，嘴唇微微张开，看起来像是在睡觉。但他的脸色不对，不是活人的苍白，是死人的灰败。
门口站着几个穿黑色西装的人。清一色的黑西装、白衬衫、黑领带，手上戴着黑色的皮手套，脸上戴着黑色的墨镜。他们的眼睛红肿，但不是哭的，是一夜没睡熬的。
一辆黑色的轿车停在门口。车门打开，一个五十多岁的女人走下来。她穿着一件黑色的连衣裙，头上戴着黑色的网纱帽，脸上化着浓妆，但遮不住眼底的皱纹和疲惫。她的嘴唇很薄，抿成一条线，眼睛里没有泪，只有愤怒。
白老虎的遗孀，玛格丽特。
身后跟着一个年轻男人，二十七八岁，穿着一件黑色的西装，白色的衬衫，黑色的领带。他的头发是金色的，梳得油光发亮，脸很瘦，颧骨很高，眼睛是蓝色的，但蓝得很浅，像被水洗过很多遍的白衬衫。他是白老虎的儿子，小老虎。
玛格丽特站在门口，看着那口棺材。她的嘴唇在发抖，手也在发抖。她一步一步走过去，黑色高跟鞋踩在大理石地面上，发出清脆的声响，每一声都像踩在人心上。她走到棺材前，低头看着白老虎的脸，伸出手，轻轻抚摸他的脸颊。冰冷的，僵硬的。她的手停在那里，很久。
“我说过多少次，不要跟那个人来往。你不听。”她的声音很轻，很平静。手指从白老虎的额头滑到下巴，像在抚摸一件珍贵的瓷器。“现在好了，你死了。留下我一个人。你满意了？”她收回手。
小老虎站在她身后，低着头，看着棺材里的父亲。他的脸上没有任何表情，手在微微发抖。母亲停在他面前，那双浅蓝色的眼睛里有什