孩子在哭。
女人拿手死死地捂住孩子的嘴，浑身抖得像筛糠。
但不敢松。
因为松了，哭声会招来弯刀。
他的手指扣在了扳机上，扣不下去。
“你不打，他们就死。”
他回过头。
身后的街面上不知道什么时候多了一排尸体。横七竖八地倒着，全是汉人。有被弯刀劈开的，有被长矛洞穿的，一个老头被砍断了半条胳膊，趴在地上，拿还能动的那只手朝他爬。
“救……”
大街上一下子涌出了更多的人。老百姓从坊巷里冒出来，羯族兵也从甲阵里渗出来。两拨人搅在了一块儿，像两种颜色的墨泼进同一碗水里。他被人流推着往前挤。肩膀撞肩膀，手臂蹭手臂，分不清哪只手拿着刀，哪只手拿着碗。
有人扯他的袖子。
他低头一看。
一个十来岁的男娃，脖子上套着铁链子，链子另一头拴在一匹马的鞍子上。马不知道去了哪里，链子拖在地上，哗啦哗啦响。
孩子仰着脸，眼泪挂了满腮帮子，哭着喊——
“大人，你能不能……别打了？”
他愣住了。
街面上所有的人都停了下来，目光全都转向了他。
羯兵看他。
老百姓也看他。
那些眼睛里什么都有……恨、怕、盼、怨。但最多的是等。
等他做一个决定。
可是没有一个决定是对的。
打——老百姓跟着死。
不打——老百姓照样死。
打得慢，死得慢，一刀一刀地剐。
打得快，死得快，一锤子下去全碎。
人群开始散了。
一个接一个，像墨滴入水里，轮廓模糊，边缘化开，没了。
血也在退。石板缝里的红色被什么东西从底下吸干了，露出青灰色的石头。
只剩他一个人，站在空荡荡的大街当中。
长安城的轮廓还在，城墙还在，坊巷还在，飞檐还在，门楼还在。
但没有人了，整座城空了。
像一具抽干了血的尸体，骨架撑着，皮囊在，五官在。
就是没有魂了。
他慢慢举目四望。
那座钟楼还矗在那里。
已经不是西安的钟楼了，是长安的。飞檐上积着一层薄雪，楼角挂的