天还没亮透，墨蓝色的天幕压在南京城头上，寒风吹过光秃秃的城垛，带着刺骨的冷意。城墙上冻得僵硬的哨兵，忽然发出一声嘶吼，划破死寂：
“鬼子来了！”
孙元良站在城楼阴影里，举着望远镜往南望去。晨雾像一层惨白的纱，被密密麻麻的人影硬生生撕开。
雨花台阵地已经在三天前被炸成了焦土，工事全毁，无法再守。昨夜，他带着八十八师残部撤进了中华门城墙。
现在，日军第6师团倾巢而出——至少一万人，排成三道散兵线方阵，如同三股黑色的潮水，漫过冻硬的田野，漫过炸得支离破碎的公路，漫过早已化为焦土的雨花台废墟，一步一步，朝着中华门碾压而来。
那不是行军，是死亡的逼近。
孙元良缓缓放下望远镜，转过身，望向身后狭长而残破的城墙。城墙上趴着的，是八十八师最后的家底——整整三千人。
很多人脸上还带着稚气，军装破烂不堪，手上冻得开裂，却死死攥着步枪，指节发白。三千对一万。兵力悬殊，一目了然。
他蹲下身，轻轻拍了拍身边一个年轻士兵冻得发紫的肩膀。
“怕不怕？”
年轻士兵嘴唇哆嗦了一下，先是用力摇头，又控制不住地点了点头。
“怕就对了。”孙元良声音低沉，像一块冰冷的铁，“等鬼子近了，你只管搂火。一枪一个。打完了，就当自己已经死了。死人不怕疼，不怕死，什么也不怕。”
年轻士兵狠狠咬着牙，把眼泪憋回去，攥紧了枪，重重一点头。
上午七时，日军踏入八百米范围。
天空瞬间被撕裂，日军迫击炮成片轰鸣，炮弹带着尖啸砸在城墙和阵地前沿，炸起漫天尘土与碎石。守军趴在工事里，一动不动，任由泥土砸在脸上、背上，连呼吸都压到最低。
四百米。三百米。二百五十米。
日军的脚步声越来越近，如同闷雷滚过大地。
“打！”
一声令下，城墙上三十挺机枪同时喷吐火舌。密集的子弹织成一张死亡大网，扫向日军冲锋阵列。冲在最前面的几百个鬼子应声成片倒下，尸体瞬间铺满地面。
可后面的鬼子，根本不管不顾，踩着同伴的尸体继续往前冲，像被无形的推土机推着，前面倒下，后面跨过，连一眼都不看。
机枪手换了一拨又一拨。枪管打红、发烫、冒烟，换一挺继续。一个机枪手胸口中弹，猛地扑倒