“装药！”刘大柱的声音在城墙上回荡。
三百人同时动起来。药包从腰间抽出，撕开，倒进枪口，通条夯实，铅弹塞进去，再夯实。动作整齐划一，像一个人。五息，装好了。
“举枪！”
三百根火铳同时举起来，枪托抵住肩膀，枪口对准那些冲锋的骑兵。
“放！”
刘大柱扣动扳机。三百声枪响汇成一声闷雷，硝烟弥漫，白茫茫的，把整个城墙都罩住了。冲锋的骑兵像被一把无形的镰刀割过，前排齐刷刷倒下一片。马匹嘶鸣，人被甩出去，后面的骑兵来不及刹车，踩上去，又是一片混乱。
拓跋境的笑容僵住了。他骑在马上，看着那些倒下去的兵，看着那些在地上打滚的马，看着那些还没有冲到城墙下就死了的人。他不知道发生了什么。他只听见一声响，然后他的人就倒了。
“继续冲！”他喊，“他们只能打一枪！”
骑兵们又冲上来了。这一回他们学聪明了，分散开，不再挤在一起。可城墙上的火铳又响了，又是一排倒下去。然后是第三排，第四排，第五排。刘大柱把三百人分成三组，轮番射击。第一排放完，退后装填；第二排放；第二排放完，第三排放；等第三排放完，第一排又装好了。枪声连绵不绝，像一台永远不会停的机器。
拓跋境的骑兵冲了五次，死了几千人，连城墙的边都没摸到。尸体堆在关前的荒原上，血流成河。马匹在尸体间乱窜，有的被绊倒，有的受了惊，驮着死人到处跑。
拓跋境的脸色彻底变了。他盯着那道城墙，盯着那些还在冒烟的火铳，盯着那些他从未见过的东西。他的手在抖，不是怕，是怒。
“炮！”他喊，“把炮推上来！”
他说的炮，是那些从大雍边境抢来的旧式火炮，铜铸的，射程近，威力小，还容易炸膛。他本来不想用，可现在不得不用了。十几门炮被推到阵前，炮口对准城墙。点火的兵举着火把，手在抖。