周总兵点了点头，转过身，对身后的兵喊：“开炮！”
城墙上的火炮响了。不是拓跋境那种旧炮，是西山的卷制炮，铁管的，炮管厚实，口径大。炮弹是实心的铁弹，被火药推着，呼啸着飞出去，砸在那些旧炮中间。轰——一门旧炮被砸得四分五裂，碎片飞出去，把周围的兵削倒了一片。又一门，再一门。十几门旧炮，不到一刻钟，全被砸烂了。
拓跋境骑在马上，看着那些被砸烂的炮，看着那些倒在血泊里的兵，看着那道依然屹立的城墙。他的手攥着缰绳，攥得指节都白了。他没有说话，也没有动。
“可汗，退吧！”旁边一个头领喊，“大雍人有妖法！打不过！”
拓跋境转过头，看着那个头领。他的眼睛很冷，冷得像冬天结冰的河。
“退？”他的声音很低，“退到哪儿去？粮草没了，退回去，咱们的人吃什么？喝什么？”
头领不敢说话了。拓跋境转回去，看着那道城墙，看着那些还在冒烟的火铳，看着那些他从未见过的东西。
“再攻。”他的声音很平，平得像一潭死水，“攻到他们没有火药为止。”
号角声又响了。骑兵们又开始冲锋。这一回他们没有喊，没有叫，只是沉默地冲，沉默地倒下，沉默地死去。枪声还在响，炮声还在响，硝烟弥漫，遮天蔽日。太阳变成了一个模糊的白点，像一只苍白的眼睛，冷冷地看着这一切。
陆清晏站在城墙上，看着那些冲锋的骑兵，看着那些倒下去的人，看着那些被炮火砸烂的尸体。他的手垂在身侧，袖子很长，遮住了他的拳头。他没有说话，也没有动。他只是在看。
刘大柱的肩膀又流血了。昨夜的箭伤还没好，被枪托震得裂开了，血顺着胳膊往下流，滴在地上。他没有停，继续喊口令，继续装填，继续射击。
“大人，火药不多了。”一个兵跑过来，声音很急。
陆清晏看着他。“还有多少？”
“不到三成。”
三成。拓跋境还有二十几万人。不够。可他不能让它们不够。他转过身，对周总兵说：“周将军，让城下的兵上来，用刀枪。节省火药。”
周总兵点了点头，转身去传令。
城墙下，那些守了雁门关多年的老兵早就等不及了。他们握着刀枪，穿着铁甲，站在城门后面，听着外头的枪声炮声，手痒得不行。听见周总兵的命令，他们喊了一声，城门开了