隔天早上，特里克西走到花园里，蹲在那棵她叫不出名字的树下，挖开树根旁边的泥土。
她挖了大概十厘米深。
铲子碰到了一样东西。
不是任何应该在泥土里的东西。
而是一根管子，细的，透明的，像医院里输液用的那种管子。
特里克西盯着那根管子看了大概两秒，找到了在这完美的世界当中，某人为了顾及到她的智商，所露出来的一处破绽。
然后她把泥土填回去了，她站起来，拍了拍手上的灰，转过身。
布鲁斯站在花园的入口。
他的姿势和平时一样，一只手插在裤兜里，另一只手端着一杯咖啡。
但他的眼睛和平时不一样。
“早餐好了。”布鲁斯说。
特里克西看着他，看了大概一秒，然后她笑了。
“来了。”她说。
她走到厨房，爬上高脚凳，从盘子里拿了一片吐司，抹上黄油，咬了一口，因为四肢百骸的疼痛她尝不到一点味道。
特里克西在自己的房间里，把所有的东西都检查了一遍。
书，衣服，相机，照片，企鹅毛绒玩具，床头柜上的夜灯，窗台上的仙人掌，每一件东西都在它应该在的位置，每一件东西都和她记忆中的一模一样。
但每一件东西——都是假的。
她不知道该怎么形容这种感觉。
特里克西听到了笑声。
她转过身，走廊是空的，没有人在她身后。
但笑声还在，是从墙壁里传出来的，从天花板里传出来的，从地板下面传出来的。
从每一个角落、每一条缝隙、每一寸空气里传出来的。
“你知道吗，”特里克西对着那片虚空说，“我一直觉得我的演技很差。”
“但你们的演技比我还差。”
他穿着一件黑色的蝙蝠制服，但那件制服和任何一任蝙蝠侠的制服都不一样，制服的表面有一种不正常的光泽，在灰白色的光线下反射出一种让人不舒服的光。
他的脸是布鲁斯·韦恩的脸。
他的嘴唇是猩红色的，咧着，露出里面的牙龈和牙齿。
“你终于醒了。”他说。“我的小客人。”
“你——”特里克西的声音比她预期的更小“你不是我爸爸。”
狂笑歪了一下头“我当然不